Descripción de la esperanza

Aquellos ojos

que te miraban y te perdieron,
no reposan en otras impresiones,

en otras almas;
incansables observan sucesos obligados,
rostros sombríos de reclusos en el tiempo,
todas imágenes opacas, tristes.

Y no se queda atrás el corazón:

camina vías indolentes

ante horizontes vanos.

No te describo una agonía

sino la ávida ilusión de que los ojos,

aunque hoy ciegos,

no han perdido su iris sensitivo;

y el corazón, aunque callado, sigue

latiendo por lo que desea rescatar.

Definiciones

A Esteban Granado

Hola.


Hola es una sensación de mecánica incomodidad mutua.
«Rojo es el labio que arrebata al tiempo los besos prometidos».
Absurdo es los cuerpos que giran en torno a las estrellas apagadas.
Ahora es una ballena que agoniza en la arena del Yo.
Alcohol es una puta que siempre está de acuerdo con uno.
Amor es la espina debajo de las uñas que no queremos arrancar.
Cielo es un lugar donde un niño se mete en la boca de un tigre.
Dicha es viajar por el mundo sobre los hombros de un niño.
Dinero es la consecuencia de que no podamos cargar una caja fuerte.
Dios es la última tabla avistada después del naufragio.
Droga es un canal de información estrictamente privado.
Eureka es la voz cuando encuentra ángeles tercos en el espíritu.
Fortaleza es el ánimo que materializa los deseos suicidas del mártir.
Hastío es la tramoya de hacer cuentos infantiles para adultos.
Hoy es una galaxia de ideas girando sin dirección ni orden.
Impiedad es defender con argumentos la ira de Dios.
Muerte es una arena movediza que espera en el camino del tiempo.
Nación es una multitud de pájaros deseando volar hacía el deshielo.
Neuralgia es el brío encrespado en la llanura del silencio.
Odio es el cielo estrellado de los encadenados perpetuos.
Patria es el matrimonio arreglado que imponen los padres.
Piedad es aplastar un gusano intruso con el taco del zapato.
Poesía es una diosa que hace en el alma cirugía estética reconstructiva.
Reticulado es el canto del grillo porque su flexión es despreciable.
Senectud es un estómago repleto gritando sus ganas de cenar.
Sexo es una boca de víbora que se alimenta de otras víboras.
Sociedad es una sopa de verduras de nuestra madrastra.
Sonrisa es una mueca de agradecimiento al cosquilleo interior.
Suicidio es la excusa perfecta para una ambición insatisfecha.
Tacaño es una desordenada cabellera que vende su peine por codicia.
Tú es la razón de las extremidades inflamadas y de la falta de calles.
Usura es vender tu vaca para seguir siendo dueño de una parte de su leche.
Vida es el arte de caminar por los alambres de la ocurrencia.
Y este texto es una carencia indeterminada de escrúpulos.
Yo es un corazón palpitante con pasado detenido en el futuro.
Ah, adiós es un levantar los brazos de la tiranía del recuerdo.


Adiós.

El puñal de tu olvido

Ayer era en nosotros los bríos de la carne,

mil pájaros del alba cantando nuestros besos;

carcajadas de amantes, nuestras horas alegres,

colmados los jardines de sueños y futuro.

Hoy el deseo, como un perro fiel, 

lame nuestra melancolía,

y clava su inquietud a nuestra alcoba;

ya no besas

como besa la noche al río,

ya no se abren tus labios

como se abren las rosas a las constelaciones.

No quisiera llevarme

este racimo cotidiano de distancias,

estas fotos cortadas longitudinalmente

para dejarte fuera del retrato,

la indiferencia ante el amor 

que implora restaurarlo todo.

Tal vez mi muerte

no precise tus lágrimas hipócritas, 

ni blancos mausoleos donde

vestir tu indiferencia de negro inmaculado;

ni aura de héroe caído en tu desprecio.

Quizás sólo me muera en tu memoria

agonizando de mi culpa,

y el puñal de tu olvido en sangre

asumiendo su crimen.

Razones para no volver a casa

He roto los cristales de las lágrimas,

he incendiado los bosques de la risa

en el alma desierta de mis pájaros,

en la memoria

repleta de recuerdos tuyos.

He roto con mi canto de melodías rotas,

con mis serpientes grises

soñando en los cobijos del futuro,

con la tumba en mi cuerpo

y un llévenme a la nada.

Por la calle desierta, sin putas ni peatones,

ambas manos hundidas en los huecos bolsillos,

a cada paso de mi marcha,

al tiempo de avanzar

hacia el rincón propicio de un café,

las vuelvo puños.

Quédate tú con nuestras almohadas,

que yo tendré este amanecer fantástico

para mí solo.

Mi amante bebía raudales de whisky

Era una muchacha brutal de cuerpo

que golpeaba su vaso de whisky contra la mesa

siempre que lo vaciaba (era mi muchacha);

y el mozo, un joven tímido, dudaba en la recarga
hasta que ella gritaba: «Viva la autodestrucción»,

mientras amenazaba con quitarse la blusa.

El mozo hacía coro y volvía a cargar su vaso.

A partir de aquellos excesos se inició mi guerra.

Necesité francotirotear a cada señorito

que mostraba sus blancos dientes y su sonrisa tonta,

hasta que se creó una casta de calentones reprimidos.
El propietario me propuso que la guerra sea su guerra

y hacía que me sintiese el dueño del bar

(el muy ladino pretendía también a mi chica).

Por suerte estaba yo libre de vanidad.

sin tarjeta de crédito para ser esquilmado.

Ella, una vez, como provocación, me interrogó:

«Si tanto te molestan estos hombres que me persiguen,

¿por qué seguimos trasnochando en este bajo fondo?»

Yo le dije: «Porque si aquí te acostumbras a amarme,

me amarás muchas noches, noche tras noche,

serás tan seductora como una perra en celo,

me cargarás sobre tus hombros cuando esté borracho

y crucemos los charcos de aguas servidas,

te será indiferente que las sillas sean de plástico,

te dará igual que el whisky sea de maíz, Kentucky o de Georgia,

no te impresionarán los músculos viriles, los bíceps

que pretendan lograr tu cama con sus contorsiones.

Me amarás más allá del aullido de la manada.

Me amarás en cada vaso de whisky que te bebas».

desnacer

Lo que debes preferir a todo es, para ti mortal, lo imposible:

es no haber nacido, no ser, ser nada (Sileno).

mis párpados se abren y se cierran

mis pupilas sufren la intensa luz

mi grito es un eco cavernario

mis labios se dilatan con ansias de succión

nada comprendo aún sobre mi ser

me han arrancado de mi dulce sueño

contraigo mis perplejos músculos

mis oídos padecen el enjambre de voces

me domina el atávico terror

todo comprendo entonces de mi ser

quiero el retroceso de mi parto brutal

quiero mi tibio útero y su infinita paz

quiero de nuevo mi inexistencia

quiero de nuevo mi eternidad

Mi gato nocturno

Los sigilosos gatos cometen la osadía de tajar la noche; y ésta, como una catapulta, arroja su vacío mancillado sobre nuestro desorbitado insomnio. Como lascivos duendes, emprenden el trajín hasta el brocal del alba, y sus desmelenadas testas se tuercen en atroces llamados a la luna, rozando los tejados, las cornisas, en saltos de acrobacia pasional, mientras siguen las horas clavando en la memoria las garras incitantes.

Se inventa, entonces, mi fiel gato, su fogosa gata, y sale a retener el aire enrarecido de la medianoche. Su peso de conciencia cargada ya de ardores lo estimula y lo lleva a buscar ese apareo heroico y suplicante, aquella agitación de la torpeza, la mirada amarilla del deseo, la angustia de la carne lacerada, el placer de sentir la vida como una herida abierta, como una causa que bien vale el grito eternizado del instinto.

Cuando amanece es un gato exánime, adormilado e indolente que sólo ansía prolongar el sueño, el roce de la sábana y el cálido contacto de mis pies, ronroneando con dulzura como si nada hubiese acontecido.

Si bastara la piel

Si bastara la piel con sus derroches 

para el amor que nunca muere,

el soplo de los dioses viriles,

el sí de Eros y Afrodita,

las sábanas al suelo, abrazos viscerales

y una estela de músculos heroicos en la noche.

Si alcanzara la mutua afinidad

por la sangre, las rosas de la sangre,

por las penumbras sudorosas;

y fuesen las serenas lluvias de las risas

la esperanza del cántaro

para embeber tus labios --¡todo tu cuerpo!--,

con el tibio desnudo del amor.

Si tan sólo el deseo nos bastara

sucumbiría esta tristeza impura

—grieta del dique de mi alma—;

y cada instante de desvelo

sería esclusa abierta a tu corriente

para anegar mi hastío hasta ahogarlo.

No sentiría la crueldad de la materia,

su límite de carne.

Desde el fondo de mí mismo

Al ojo de la sima, el árbol de las rémoras,

invencible en la ráfaga gloriosa de la altura,
mantiene en la contienda su raíz en la cima
y el efluvio de sombras al fondo del abismo.

En el profundo lecho agonizo, atrapado

bajo tupida fronda, vedado de las nubes.

Con briosa rebeldía quisiera sustraerme

la eterna oscuridad que mi rostro disfraza.

Por años he intentado escalar estos muros

para huir de la sombra, por años los follajes

me rehúsan el sol, no logro someter

la infame exuberancia con humanos arrojos.

Y la vida no alcanza para esperar del tiempo

su sed en la sequía, su tardo sucumbir.

Tardes primordiales

Ah, tardes de la antigua edad del mundo

cargadas de estupor y lejanías,

crepúsculos fluyendo en agonías

sangrantes del incógnito profundo.

Visiones ateridas en conciertos

de brillos en el sol de los ocasos.

Estoicas tardes de suicidas pasos

escrutadas por ojos inexpertos.

Desamparados los primeros hombres

en intemperies gélidas, tallada

la mendiga oquedad y abandonada

en grutas hoscas. Héroes sin nombres.

Tardes de luz —secreta vastedad—,

horas yertas y lluvias torrenciales,

homínidos errando primordiales

con auras ya de humana eternidad.

Invocación a Mefisto

Para cantar, Mefisto, los eternos

cantares, ¿qué te diera de mi suerte?

¿Mis últimos albures y, en mi muerte,

el alma, como Fausto, a los infiernos?

¿Y en canje por la pura poesía?

En la ansiedad azul de mi obsecuencia,

con afónica voz, sin elocuencia,

sólo entono pueril melancolía.

Si me dieras el sueño de las rosas,

el numen de las almas luminosas,

el ruiseñor de Keats, su azul latido,

te concediese, como el fiel inFausto,

mi eternidad de pira en holocausto

y unos versos inmunes al olvido.

Góngora

Maestro del estilo culterano:

izado tu pendón en las lejanas

praderas del Parnaso, las arcanas

fosas celebran tu esplendor humano.

Tras tu paciente empeño de artesano

tus versos lucen pulcras filigranas,

líricas reflexiones y mundanas

voces que son orgullo castellano.

Obsequiaste a los hombres culto coro

en impasible lucha; y al final

de tu vida, en el mísero decoro,

oíste el son del cántico inmortal.

Vate de la ampulosa Soledad

sorteas otro siglo más de edad.

Yo y los otros

Son incontables hombres los que pude

existir, como tantos los caminos.

Una duda mi espíritu sacude:

¿qué leyes determinan los destinos?

Tantas sendas posibles en la vida

y todas se mostraban transitables;

mas una, sin embargo, fue elegida

por cábalas celestes e insondables.

Aquellos hombres que jamás he sido,

suceden en submundos paralelos

a esta voluntad de haber nacido. 

Querría descubrir la causa, el nido,

y descorrer los misteriosos velos:

¿por qué arbitraje soy el que ha vivido?

Ante el tedio de la vida

Tejer en el sopor, en la maraña

lánguidamente gris del sentimiento,

un chal de pequeñez y abatimiento,

un tejido de oscura telaraña.

Menospreciar la venerable hazaña

de ver sufrir rebelde el pensamiento,

como olvidado místico harapiento

en la choza perdida y ermitaña.

Aunque, debilitado y anhelante

en las garras del tedio, jadeante

el vuelo, frío el aire y triste el canto,

nunca olvidar que, aunque corriese umbría

la existencia, ella es única porfía,

y es humano verter por ella el llanto.

Guerra al ingrato

1

Fuimos amigos francos; tal así,

que cuando una falsía de su amada

le dejó con la dicha destrozada,

en sus detalles íntimos viví.

Y cuando el corazón con frenesí

latía; y la virtud, encadenada

a las vivencias dulces, ya olvidada

por ella, se escurría, yo le di

coraje, fuerza, hombro y el sincero

entusiasmo del noble compañero.

Pero todo fue inútil: decidido

a vender su alma al diablo por dinero,

farsante, con la piel del mal nacido,

hizo de la amistad arte fingido.

2

¡Aleluya! ¡Aleluya!, por la guerra

que se viene con su tambor batiente,

que levanta al soldado combatiente,

y el tedio del espíritu destierra.

¡Albricias!, por la vida vil y perra

que llevará, después de ser su mente

vencida por mi astucia que, invidente,

obstruye los colores de la tierra.

Mi condición humana pide a gritos

victoria y embriaguez, brutales ritos

que laceren la mística enemiga.

No soy furia del tigre provocado

en busca de venganza, soy el prado

donde la inmensidad es quien castiga.

Me has dicho que quieres separarte de mí

Me has dicho: «separémonos, entonces,

ya que no puedes conformarte

con la mujer que soy gracias a ti».

Entiendo, quieres descargar tus pájaros rebeldes

en mi agradable pajarera,

donde no se admiten chillidos desquiciados.

Deseas una vida que en el fondo no quieres,

un concierto de Bach donde esperabas

las dulces melodías de Chopín.

El cielo se cubre de nubes negras

a pesar de los cimientos eróticos

que día a día nos sostiene.

¿Por qué niegas tu juramento

de acostarte conmigo cuando yo quisiera?

¿Por qué no es verdad

tu promesa de nunca confrontarme en la cama?

Apenas un aullido de defensa

te ha marcado con fuego

y dices que no me perdonarás la borrachera.

¿De qué sirve todo lo que te amé?

Dime: ¿por qué yo antes

era un hombre feliz entre tus brazos?

Argumenta, expón tus razones,

busca excusas en los apasionados

manoseos con los que te cubrí,

en esa forma dislocada de hacerte el amor.

Acúsame de haberme desatado

sobre tu bajo vientre. Cúlpame

por haberme caído en la pasión extrema.

Me has dicho: «separémonos, entonces».

Yo te digo: ¿por qué mejor no te desnudas?

Reflexión sobre el fracaso

Van pasando los años; y la vida

como abanico se abre a la conciencia,

donde exhibe con cruda transparencia

en la memoria los traspiés que anida.

Miramos resignados nuestros hechos

de aquel ayer de rumbo displicente,

y estamos hoy, infortunadamente,

de cosechar fracasos satisfechos.

Nos preguntamos: ¿quién, en el concierto

de los seres que hostigan el destino,

es el que siempre trunca la victoria?

¿Y cómo hallar en el hostil desierto,

la blanca luz que evite el gris camino

del tedio existencial, la fiel escoria?