jueves, 19 de octubre de 2017

La puta de la cuadra


Los cielos estrellados de Neruda
o la ilusión que trae desde niña
jamás arrullan en las altas horas
tras la infame jornada de trabajo.

Del concurrido cuarto de alquiler
crece la fama hasta el siguiente barrio;
por eso ella sueña otro mañana,
por eso ella duerme hasta el crepúsculo.

Mírenla, mírenla hombres lascivos:
su cuerpo protestando insultos y trompadas,
su rostro de labiales y rímeles corridos
contando mil historias de estupros y opresiones.

Ninguno de vosotros que siempre la visitan
desea involucrarse en su destino.



domingo, 17 de septiembre de 2017

La musa absuelta


Se ha ido —¡quién sabría a qué regiones,
y cómo revertir su alejamiento!—,
entonando quizás en otro viento
la mítica belleza de sus dones.

viernes, 15 de septiembre de 2017

Invocación a las musas


Dadme, piadosas musas, poesía
liberada del déspota insaciable,
del demonio, del monstruo insobornable,
bajo las luces pródigas del día.

domingo, 10 de septiembre de 2017

Fuego eterno


Tú que persigues el eterno fuego
y transitas un suelo hostil,
no vencerás a Poe en desventura,
talento, genio y encendido pecho.

Fuerzas interiores


Débilmente tu desazón amarras
apuntalando a puño tu existencia,
en reñidos combates de conciencia;
y contendientes bárbaros desgarras,
soportando el lenguaje irresponsable,
el humor inestable,
la falta de respeto,
la charla sin objeto,
el insomnio que el quebranto produce,
y que sólo conduce
a la vigilia torpe y displicente,
a los ojos cansados de la mente.

viernes, 8 de septiembre de 2017

Cuando la melancolía roe la pared del alma


Creo amarte bastante todavía,
aunque no puedo comprobarlo
en esta noche de indecisa luna,
hora larga que trae fatiga de los duendes,
punzantes colmillos de soledad,
una escena que crece con nostalgia,
y un corazón que ya no se estremece.

viernes, 1 de septiembre de 2017

No más cumpleaños


En la adolescencia querías ser poeta,
pero tu pelo enmarañado no caía sobre tus ojos,
te era improbable poseer el bastón y la pipa del dandi,
y la milanesa de lomo de buey con ensalada rusa
era insustituible y aumentaba siempre tu hambre.
Masticabas con soberbia de tigre en la sabana.
Te adentrabas en la sangre como un tiburón ciego
que vence todos los arpones del mundo.

miércoles, 30 de agosto de 2017

Francisco de Aldana


He aprendido de ti, Francisco Aldana,
de tu gran árbol, otra rama opuesta,
a pesar de su sombra que molesta
por su fugacidad y meta vana,

martes, 29 de agosto de 2017

miércoles, 23 de agosto de 2017

Yo también he retorcido el cuello del cisne


Detrás de mí, los cisnes cuyos cuellos he torcido,
sobre las aceras abandonadas
que guardan intactos mis primeros devaneos,
cantan hoy con cierta desenvoltura:
sonetos de todo tipo: académicos, blancos, polimétricos;
silvas, pareados, versos libres sin límites de tonos,
versículos y poemas multimétricos como el aquí expuesto.

martes, 22 de agosto de 2017

Huéspedes


Hoy recuerdas a todas las personas que salieron de tu vida,
a las mujeres que sientes viajar en las miserias de la soledad,
en el lento tren de la senectud y en la hosquedad de los disgustos.
No te has percatado en qué instante abandonaron tu hospitalidad,
cuándo sintieron la humedad de tus noches, el frío de tus charlas,
el patio abandonado donde se nutre tu nostalgia.
Algunas se fueron con una sonrisa de “volveré”; mientras,
otras, dando portazos de indignación ante tu negligente trato.  

martes, 15 de agosto de 2017

Paso los días


Paso los días
con mis bien puestas obsesiones
y mi camisa de algodón
(sufro de alergia por el nailon),
con mi empresa y sus altibajos,
mis articulaciones que hacen mi risa más tacaña,
mis libros empolvados que a veces releo,
y un gran jardín introspectivo
donde el aire confuso trae polen envenenado.

sábado, 12 de agosto de 2017

Terminar lo consumado


Con mi padre y mi abuelo ya muertos,
y mi hijo y nieto relevando mi sangre,
hallo que, prácticamente,
he vivido todo, he soñado todo;
y mis piernas empiezan a ceder,
como si pasase de largo la música de Bach
sobre mi falta de concentración,
sobre mi espíritu sin cúpula,
sobre el sonido de mi propios huesos.

lunes, 10 de julio de 2017

Las ganas vacías


Todos los días me despierto
con las ganas vacías de morirme,
y las hojas del tiempo
van llenando mis oídos de murmullos
que agitan la memoria,
y traen las canciones más nostálgicas,
conmovedoras de pretérito.

sábado, 8 de julio de 2017

La limpiadora de menajes



No está más descansada ni más sola que nosotros.
La melancolía no la tortura como a muchos de nosotros.
No hay abismos insondables entre ella y nosotros.
Ella no está más triste ni más feliz que nosotros.

martes, 30 de mayo de 2017

Reparación del alma


Si el tiempo me despoja de la suerte
de andar por esta vida redimido;
si la senda se abrupta y se convierte
en ruta intransitable y bien perdido;

Esta ciudad siempre fue nuestra


Hermosa en su lujuria,
y tus pasos de eróticos tacones
y tu pálida risa
y tu forma de echarte entre mis brazos,
ahora me devuelven tus ardores
en las calles oscuras y vacías.

viernes, 26 de mayo de 2017

Sócrates


Sobre el camastro humilde, condenado
por impiedad, la condición humana
advierte su destino: lucha vana
ante el severo oráculo del hado.

jueves, 25 de mayo de 2017

Lucha diaria


Siempre somos ansiosos confidentes
a los vientos del lóbrego infinito,
de las penas y rémoras silentes:
aquellas que desgarran con su grito
mudo y que, envenenando nuestras mentes,
fatal nos lleva al hábito del rito.

martes, 23 de mayo de 2017

Deus ex Machina



En el trono de la gloria dulce conquistada
sus incomprensibles cantos repiten los dioses.
Ambicionan entonar verdaderos himnos,
pero el aire se enrarece y opaca sus notas.

lunes, 15 de mayo de 2017

Sigues desnuda en mí, Marion



¡Oye, Marion!, ahora que estás muerta:
¿para qué lado queda mi destino?
Hoy que te añoro, me descubro extraviado
sin nuestra estrella de Belén,
con mi brújula litigando en cada bocacalle,
los cuadros de la sala
sonriendo caricaturescos,
mientras al mundo todo
hoy que te añoro,
hoy que quisiera haberte dado un beso último
canto el secreto de aquella gran pasión.

miércoles, 10 de mayo de 2017

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Necrópolis de inmortales

Yo conocí un lugar
que muy pocos han conocido,
donde el orgullo y la pasión
eran repugnantes gusanos del espíritu;
y por ende, aplastados día a día.

domingo, 23 de abril de 2017

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Miseria miserable


Supura la gangrena
del lago pestilente de la carne.
No se le encuentra cura
porque no existen médicos.
¡No sanará jamás!

sábado, 22 de abril de 2017

Salmo del poeta abatido


Dálet
Abatida hasta el polvo está mi alma;
Vivifícame según tu palabra.
(Salmos 119:25 RVR60)

Abatida hasta el polvo está mi alma,
sembrando como Cristo la piedad,
serpentea en la infamia y compungida
pierde las huellas y el azul del mar.

miércoles, 19 de abril de 2017

Ensamble de las noches que parecen ser eternas



El ala del recuerdo flota
sobre el aire caliente de la noche,
y lagrimean infinitos cantos
bajo las estrellas de aquellas madrugadas.

martes, 18 de abril de 2017

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Morir sin ganas


Hermano caminante,
que paso a paso reconstruyes el cántaro
roto en pedazos de espejos,
dentro del cual me encuentras siempre
como un sapo dormido:
dime que he vivido para contarlo,
y que nos queda todavía corazón y vino
para sanarnos las miserias del mundo.

viernes, 7 de abril de 2017

Rutina


Afuera, la luna empieza a olvidar su melancolía.
En pocas horas, su cuerpo será de nuevo polvo invisible,
y yo estaré sentado en mi antigua camioneta
sufriendo el calor y la ausencia de mi ser real.

domingo, 26 de marzo de 2017

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Inventario de ansias y zozobras

Te gusta el blues con saxo
y el invierno que te hace más uno, más paciente en tu esperanza
y la lluvia de cualquier naturaleza
y una noche larga sin mosquitos, con vino, leyendo
y las palabras que vuelan y se cruzan como pájaros de la mañana
y los pájaros que pernoctan de a miles en los árboles
y tu casa familiar donde te dejan solo cuando más lo necesitas
y el bullicio silencioso del amanecer
y el mate
y el pan caliente
y la mujer
y el amor
y la poesía.

viernes, 24 de marzo de 2017

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Propiedad privada

Está bien que dudes, que temas;
pero, así y todo, entra si lo deseas. Es tu riesgo.
No te quedes con las ganas.
Mis ojos estarán en cualesquiera
de los árboles a este lado del alambre.
Observarán tus pasos, estudiarán tus intenciones.
Es probable que te deje caminar
todo el bosque, todo el prado
sin hacerte daño alguno.
Puedes disfrutar del río,
de la calma en la arena de su ribera,
del canto del pájaro campana
y de la sombrilla de colores
con que te cubrirán las mariposas;
mas, ay, si intentas apropiarte de sus noches,
porque hasta ahí ya no responde mi cortesía. 

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Creando dioses

No soy la rectitud del árbol milenario,
ni la industriosa abeja soy, ni el virus último,
mutante de otras formas de odiar el alma humana,
ni el protozoo soy, ninguna célula.

miércoles, 22 de marzo de 2017

Extraño tus ojos que ardían bajo los efectos de mi amor


Eran como pétalos que se doblaban lánguidamente sobre su núcleo de miel,
como dos luciérnagas en la sombra del jardín derramando luces calladas.
Sin embargo, hoy veo que ya entonces, esbozabas con dulce afectación
un alma dura, otro frío corazón que a aquel reemplazaría

martes, 21 de marzo de 2017

Rastro del tiempo sobre el alma


Mucho antes de morirse
era un hombre contento con la vida:
subía las escaleras de dos en dos,
su hambre era de cristal, y navegaba mares
que yo desconocía. Acompañarlo en su ostentoso navío
provocaba en mí la emoción de los grandes navegantes.

Aquél día, un dolor de muelas
lo tubo doblado toda la noche, y me pedía a gritos
que no me durmiera, que lo observara sufrir,
como compensación por mi buena salud
(ya que no podía yo sufrir con él).

Hoy que vuelvo tantos años atrás
quisiera haberle dicho:
“qué feo es este dormitorio antiguo,
con su techo excesivamente alto
que sólo facilita la proliferación de arañas”.
No sé qué me hubiera respondido. Tal vez,
una penosa risa lo hubiese distraído
en medio de su agobio.    

martes, 14 de marzo de 2017

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Primer vuelo

Eres libre en espíritu, tu mano
consigue desatarte la atadura
para saltar desde imponente altura
como un pichón robustecido y sano.

jueves, 2 de marzo de 2017

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Posverso 
                                                                    "Para el lector es más importante la emoción que la verdad del verso".

Solías sacrificarte en la soledad de tus frustraciones
por lograr un poema completo en las altas horas de la noche,
bebiendo café tras café mientras giraba tu mente sobre las rimas;
pero ahora ya no eres uno de esos principiantes tozudos,
aunque has pasado por encima de íntimos cadáveres.

sábado, 11 de febrero de 2017

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Reconciliación

Sucedió lo que siempre 
nos nutre a los amantes,
cuando el silencio se hace mar
que ahonda la distancia 

de nuestras islas, 
cuando ya no afloraba tu entusiasmo
cubierta por la bruma de ocho noches.

domingo, 29 de enero de 2017

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Chofer de un autobús destartalado

Él nunca le pondrá cadencia
a su marcha en el ruido de la calle.
Día a día practica la liturgia
del caos, de los tumbos, de la exacerbación,
dentro de su pequeña libertad.

jueves, 19 de enero de 2017

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La calle de mi niño

El niño
se desplaza por una calle rutinaria.
El ladrido de perros tras las verjas,
por suerte, no interrumpen
la placidez de su paseo.

Camina como si nunca
fuese a conocer las calles oscuras,
las calles implacables
infestadas de prostitutas y borrachos,
las calles mías.

La risa pelirroja también se encuentra ahí,
a media cuadra de la bocacalle,
sobre la misma calle,
para insistir
en la coloración de los sucesos.

No intuye el niño que la calle
dejará de ser suya para ser sólo mía;
no sabe que las cosas
fijas en sus lugares: el asfalto,
los cables atestados, las verjas
y los perros ladrando exactamente igual,
las iría grabando 
irrevocablemente
en mi memoria, 
paseo tras paseo.


domingo, 8 de enero de 2017

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Hundidos en la noche 


Un viento inoportuno ha apagado la tea
dejando a oscuras el camino.

Aunque acogidos en la noche repentina,
el mal presagio que despierta con la sombra
cierne amenaza de maldad sobre nosotros.

—¡Una cueva! Busquemos una gruta,
el regazo de las piedras.

—¿Una cueva en las sombras? ¿Otra noche
en medio de la noche? ¡No!

—¡Las ramas de algún árbol! El susurro
de sus hojas espantará nuestro temor.

—Siempre se filtra el hambre entre sus ramas
donde acechan los pájaros carnívoros.
¡Definitivamente, no!

—¡Por Dios! Entonces, ¿qué sugieres?

—Que esperemos el alba, aquí, sin movernos,
soportando el temblor hasta que llegue,
victoriosos del miedo y de la sombra.