domingo, 27 de noviembre de 2022

Chasco de la casualidad


Había deambulado solo aquella noche,
singlando mar afuera
en búsqueda de islas con tesoros.

Llegué a un bar atestado
donde me aposté en una esquina
para lentamente beber mi manija de chopp.
Veía rostros bellos en la barra,
garbosas féminas con las piernas cruzadas.

Una de ellas
giraba su cabeza hacia allá y hacia acá;
parecía abarcar todo el salón
mientras tomaba a sorbos lentos su champaña.
Se visibilizó para mis ojos,
se hizo mi centro de atracción.
Y toda ella era refulgencia:
su mirada, su sonrisa, sus gestos,
y solo se borraba a cada tanto
por el humo, el gentío, las luces de colores.

Su sonrisa buscaba aquí y allá.
Hermoso rictus sobre el gel de la lujuria,
grandes senos hirientes y recónditos,
voluminosa cabellera que reía lánguida,
boca toda brillosa y húmeda
y ofreciéndose a la casualidad
de algún destino.

De pronto, la mirada
se proyectó provocativa
muy muy cerca. . . ,
muy muy cerca de mi anhelo,
para perderse luego
por el humo, el gentío, las luces de colores.


lunes, 14 de noviembre de 2022

La belleza demoniaca

La belleza del lodo y de la muerte,
de la traición artera y de la intriga,
del que, una vez perdida toda suerte,
reta al arma enemiga.

En mera conjunción de los colores
y en la seda real con que se enviste,
cuando trasmite amores y dolores,
la belleza no existe.

Pero, sí, ella emerge cuando apaña
el súcubo doblez de las serpientes,
y con matices ígneos engaña
los ojos inocentes.

domingo, 13 de noviembre de 2022

Búsqueda


Dijo Kabir: «es la búsqueda lo esencial.
Soy esclavo de la esencia de la búsqueda».

Tratando de atrapar mis versos,
en la prolongada lucha
recibí una herida,
una herida para siempre,
pues mis versos son humos,
y mis anhelos mis manos.

Seguir tratando, quizá,
parecería una obsesión;
pero, así como comprendo
lo imposible,
en que es posible
sigo con terquedad creyendo.

Reclamo a mi vida, entonces,
tiempo para seguir buscando.



Decepción

Cuando quise buscarme a mí mismo,
en infinitos caminos me perdí.

Siempre supe que había nacido,
ciertamente,
para nunca encontrarme,
pero jamás para perderme.

jueves, 10 de noviembre de 2022

Tarea de la ingrata prolijidad

El jardinero abriga la paciencia
de aguardar sigilosamente el brote;
y la lucha frontal contra el azote
del tiempo, su labor convierte en ciencia.

Con ímpetu recoge la palabra
del verde, su matiz en la penumbra;
y con ella su percepción alumbra,
y tras las hojas su quimera labra.

En el albor, su espíritu contiene
los gravitantes pétalos del día,
el pulso del pigmento en sus colores.

Y en la luz del crepúsculo, retiene
la muda brillantez: melancolía
del alma sucumbiendo a sus rigores.

miércoles, 9 de noviembre de 2022

Testimonio

En aquella futura vida,
en la cual seguirán
sosteniéndose las pasiones,
estaré ya dormido
profundamente bajo tierra,
y no alcanzaré a divisar
los nuevos sembradíos
que reverdecerán la tierra.

Para vosotros, hombres del futuro,
dejo aquí la constancia
de mi existencia efímera
y de mi saludo afectuoso.

jueves, 3 de noviembre de 2022

Cuando muere el dolor

Cuando muere el dolor,
la estrella que estuvo temblando absurda
en la desolada geometría del espacio
sacude conmocionada
su insoportable hastío
y danza ante el universo entero
la serenidad de mi alma.

Cuando muere el dolor...
¡de nuevo existen las estrellas!

El jardín

Ya no sé
si es más real
aquel jardín florecido
o éste, abandonado.

Interrogante

Para morir
haber vivido.
¿Habré vivido
para morir?

Testigos

Detrás de mí
vendrán los otros,
los que confirmarán
que estuve aquí.

Cuarenta años

Ahora soy el tiempo de un verano casi ido,
un mediodía que se aleja de su aurora.
Calcinado deshojo las hojas de mi vida.
Voy matándome irremediablemente para vivir.