Oda a Pablo Neruda

I

Cantando para ti con versos de tu canto,

pues mi espíritu moja tu interminable mar,

descifro los misterios de tus piedras indígenas,

mientras aspiro el aire fresco cordillerano.

(Ah, cuánta fantasía, poeta del derroche,

poeta de la eterna canción desesperada).

     Te veo ciudadano con un terno de sport

paseando callejas de barrios marginales,

saludando vecinos de pobres vecindarios,

buscando pescadores en negocios de pesca,

aprendiendo tonadas de alegres lavanderas

y abriendo puertas rústicas a lo largo del mar.

El reino silencioso

En el colmado jardín crecen esbeltas palmeras,
rosas de profusos pétalos y copos de crisantemos.
Me consagro a la labor del espinoso cuidado,
con diligencia y esmero, buenas horas de mi vida.

Soñolientas de humedad, ancestrales conmociones,
enigmas enmarañados, fuerzas mudas, vegetales,
se despiertan, se levantan, se desnudan voluptuosas,
dóciles a la lujuria, derrotando la extinción.

Vencida en la plenitud, desterrada está la muerte
hacia arcanos nebulosos, en un futuro infinito.
En el reino silencioso nadie persigue jamás 

ángeles del destino, quimeras de los cielos.

Tiempo y existencia

Siento miedo, casi pánico,
de enfrentar la baraúnda
desolada de mi cuarto,
del insomnio en soledad.

Miedo de mí mismo, miedo
de los íntimos demonios
que ríen como verdugos
de mis hondas ansiedades.

Estos versos oportunos,
congelados de temor,
son excusas: minuteros
de un reloj inexistente.

Troncos que flotan apenas
en las aguas de los siglos.
En estos versos amparo
verso tras verso mi vida.

Que pase, que pase el tiempo.
Que se deslice la noche.
Que amanezca el nuevo día
sin alborada, sin sol.

Que pase, que pase el tiempo,
mientras pueda eternamente
repetir y repetir:
"¡Que pase, que pase el tiempo!"

El otro Borges

En el patio embaldosado

de la casa señorial,

a unos metros del aljibe,

bajo altísima palmera,

el adolescente Borges,

cómodamente sentado

en blanco sillón de hierro,

medita un sobrio poema,

mientras observa extasiado

una caterva de cielo.

Indriso de una tarde de agosto en el sur

En el metal de la tarde triste

vanos suspiros de tenues frondas

besan los ojos del alma umbría.

El indio en Europa

Se preguntaba aquel indio,
cuando recaló en Europa,
luego de observar el modo
en que se relacionaba
la opulenta sociedad:
«¿por qué el hambriento no usurpa
del que presume, ostentoso,
ser dueño de tantos bienes;
no por el gusto al pillaje
sino en afán de justicia?»

Es infame este dolor que siento.

                                                                       Para mi nieto Joaquín

Dolores de la viuda

La carroza funeraria 

con lento andar va llevando

al hombre que, finalmente,

después de vil desenlace,

extenuado había muerto.

La viuda desconsolada,

sufre más por el futuro

de su propia vía crucis,

que por los gratos recuerdos

y el adiós a su marido.