La belleza demoniaca

La belleza del lodo y de la muerte,
de la traición artera y de la intriga,
del que, una vez perdida toda suerte,
reta al arma enemiga.

En mera conjunción de los colores
y en la seda real con que se enviste,
cuando trasmite amores y dolores,
la belleza no existe.

Pero, sí, ella emerge cuando apaña
el súcubo doblez de las serpientes,
y con matices ígneos engaña
los ojos inocentes.

Interrogante

Para morir
haber vivido.
¿Habré vivido
para morir?

La construcción del muro

    “¡Basta ya! La palabra es un ladrillo. ¿Me oísteis?” León Felipe.

Mañana alcanzarás en el empeño 

de levantar el imponente muro,

más allá de los límites del sueño,

la visión del edénico futuro,                   

armonizando arpegios de guitarra,

trinando sobre rígidos esquemas,

liberado de injurias, de anatemas,

y del trato vulgar que te desgarra.

Ágilmente, la plástica argamasa,

irá creciendo hasta encender la umbría

hora del dios que niega simpatía

al hacedor de la estructura y masa;

al mortal noble que jamás se atrasa

en elevar su ofrenda escrupulosa,

pese a que sea escasa y azarosa,

en el sediento páramo la caza.

Cuando con suma rapidez, el muro

se eleve hasta la altura no esperada

por los fracasos, ganarás el puro

aire de libertad y gloria alada;

y hollarás desde lo alto la gregaria

y gris costumbre del insecto humano:

la socarronería del cristiano

y el petulante idealismo paria.

¡Basta! En la infancia, malicioso daño

haz recibido de los monasterios,

con sus odiosas loas al rebaño,

que hoy prefieres las dudas, los misterios.

Te han dicho que la mole construida,

por causa de impensados accidentes

propiciados por traicioneras gentes,

puede ceder cimiento y ser destruida;

y en ese caso, el corazón y todo

el esfuerzo: tesón, brío y coraje,

se hundirán en el repugnante lodo

del imposible orden que lo ataje.

Es una posibilidad muy fuerte,

pues no desconocemos lo siniestros

que son los enemigos, y cuán diestros

se muestran en aniquilar la suerte

del hombre luchador, del paradigma

en levantar el firme y elevado

muro; mas, no te sientas abrumado,

porque tu voluntad guarda su estigma.

No eres ajeno a las dificultades

que presenta la construcción de muros,

pues cada quien expone sus oscuros

análisis y mil contrariedades.

Mas, pese a la amenaza de los males,

la obra que principias a entrever,

no podrán los demonios detener,

aunque antepongan armas demenciales.

Dejarás, en extremo, tus jardines:

la poda del rosal policromado

y de aquel crisantemo descuidado,

pues son en tu labor futuros fines.

Seguirás trabajando con la piedra,

exento del espíritu remiso,

con firme y duradero compromiso,

como el tesón de la sufrida hiedra.

Y con finas molduras de acabado

tu trabajo darás por concluido,

tu esfuerzo inagotable por pagado,

y tu existir contento por vivido.

Y cada mano tuya que levanta

un ladrillo, reviste la manera

de requerirle a Dios y a la Quimera

el grito triunfador de tu garganta.

Tañe la campana

Tañidos de campana, tañidos que te sueñan,
que tocan al olvido y a mi nostalgia tocan.

Reino de ayer perdido que en la noche repica
y escucho destronado mi soledad en sombra.

Cuánto quisiera el cielo me restaure tu amor,
y fulgure de nuevo para encender sus blondas.

Y de nuevo la dicha me aprisione callada,
y en la noche infinita acumule sus horas.

Y danzando repase en su manto tus ojos
que se hicieron estrellas en mi oscura memoria.

Tañidos por tu ausencia, atroz, irrazonable,
en duros sones rotos como lágrimas rotas.

Ya no esperas que atisbe tu corazón oculto,
tu amor desenfrenado y tu alegría loca,

la sellada razón de aquella complacencia
que infundía delirios bajo tupidas frondas,

llenándonos de trinos los árboles del día
por la ventana abierta de tu feliz alcoba.

Cantaba alegre el ave el canto de los cielos,
y cantaba en mi boca el himno de tu boca.

Mientras sigue en la noche tañendo la campana,
evoco nuestra dicha y en mi jardín tu rosa.

Lucha diaria

Siempre somos ansiosos confidentes

en la noche del lóbrego infinito,

de las penas y rémoras silentes:

aquellas que desgarran en un grito

mudo y que, envenenando nuestras mentes,

fatal nos lleva al hábito del rito.

Razón

Pirámide suntuosa del absurdo almático,

oculta bajo arenas del desierto,

ofrece el infinito abierto

al corazón apático.

Ecce homo

Si el verso ya no anima
para subir curioso por la senda
de alguna histórica pasión romana;
con la severa rima,
mi asombrado mirar, mi voz descienda
sobre la sangre de la intriga humana.

Tuya es la noche

Tuyos son su sombra y eterno cobijo,
y puedes llamarla soledad intensa,
sufrir en su abrazo
el ardor oscuro de su fiel caricia.

Frente al palacio de gobierno

Manifestación popular en Asunción del Paraguay
el 23 de octubre de 1931.

¡Salid! ¡Salid patriotas a las calles!
¡Alzad la voz! ¡Gritad con alma y vida!
Nadie debe callarse ante el agravio.
¿Qué dirán vuestros hijos de vosotros?
¡Salid! ¡Salid patriotas a las calles!
La patria fue ultrajada gravemente.

El ánimo exaltado traspone los zaguanes
y trunca la modorra de la oscura enramada.
Sobresalta al chiquillo que dormía en la hamaca
y enmudece de miedo el alma femenina.
El ánimo exaltado reclama en los jardines:
¡Echad a los intrusos! . . . ¡Muerte al invasor! . . . ¡Guerra!


El palacio de gobierno
fue testigo de aquel grito;
el palacio de gobierno
y la sangre derramada.
Los jardines son testigos
de los cuerpos que cayeron;
los jardines y las balas
y la rugiente metralla.

¡Callad! ¡Callad patriotas en las calles!
Vuestro reclamo es innecesario.
Sangrando en los jardines del palacio,
con fuerza de racimo y en silencio,
los muertos gritarán vuestra protesta,
los muertos en la historia para siempre.

Arrojado de tu cielo

Partir abatido por tu hambre rota,
traspasar la linde, el verdugo eco
de tu risa última, mártir de tu boca,
añorando lumbres de tu rojo cielo.


Cicatriz grabada por tu sed de hembra
esconde el tejido, la infame sangría
del atroz destierro —aleve condena—,
el lacrado pórtico de mi alma herida.


Marchar y sufrir el arduo destino,
abandono, noche, luna, desamor.
¿Olvidas que era tu almohada y nido mi pecho desnudo; mi hombre, tu dios?

Vuelve timonel

Sin bríos, azul velero
de letras, se fue surcando
por el río aguas abajo,
hace ya miles de versos.

¿Se habrá quedado dormido
en una pinza del río;
o, entre sueños, encallado,
en las arenas de un banco?

El timonel solitario
muerto estará de frío,
o quizás esté jugando
con los peces del olvido.

Echo en falta su presencia,
su canto escarbando arenas
de eternidades, su sueño
que llovía sobre el tiempo.

¡Oh, timonel, timonel:
deja tu angustia verter
y ven surcando con brío
como el salmón río arriba.
Nuevos veleros ansían
los astilleros vacíos.