jueves, 19 de octubre de 2017

La puta de la cuadra


Los cielos estrellados de Neruda
o la ilusión que trae desde niña
jamás arrullan en las altas horas
tras la infame jornada de trabajo.

Del concurrido cuarto de alquiler
crece la fama hasta el siguiente barrio;
por eso ella sueña otro mañana,
por eso ella duerme hasta el crepúsculo.

Mírenla, mírenla hombres lascivos:
su cuerpo protestando insultos y trompadas,
su rostro de labiales y rímeles corridos
contando mil historias de estupros y opresiones.

Ninguno de vosotros que siempre la visitan
desea involucrarse en su destino.



domingo, 17 de septiembre de 2017

La musa absuelta


Se ha ido —¡quién sabría a qué regiones,
y cómo revertir su alejamiento!—,
entonando quizás en otro viento
la mítica belleza de sus dones.

viernes, 15 de septiembre de 2017

Invocación a las musas


Dadme, piadosas musas, poesía
liberada del déspota insaciable,
del demonio, del monstruo insobornable,
bajo las luces pródigas del día.

domingo, 10 de septiembre de 2017

Fuego eterno


Tú que persigues el eterno fuego
y transitas un suelo hostil,
no vencerás a Poe en desventura,
talento, genio y encendido pecho.

Fuerzas interiores


Débilmente tu desazón amarras
apuntalando a puño tu existencia,
en reñidos combates de conciencia;
y contendientes bárbaros desgarras,
soportando el lenguaje irresponsable,
el humor inestable,
la falta de respeto,
la charla sin objeto,
el insomnio que el quebranto produce,
y que sólo conduce
a la vigilia torpe y displicente,
a los ojos cansados de la mente.

viernes, 8 de septiembre de 2017

Cuando la melancolía roe la pared del alma


Creo amarte bastante todavía,
aunque no puedo comprobarlo
en esta noche de indecisa luna,
hora larga que trae fatiga de los duendes,
punzantes colmillos de soledad,
una escena que crece con nostalgia,
y un corazón que ya no se estremece.

viernes, 1 de septiembre de 2017

No más cumpleaños


En la adolescencia querías ser poeta,
pero tu pelo enmarañado no caía sobre tus ojos,
te era improbable poseer el bastón y la pipa del dandi,
y la milanesa de lomo de buey con ensalada rusa
era insustituible y aumentaba siempre tu hambre.
Masticabas con soberbia de tigre en la sabana.
Te adentrabas en la sangre como un tiburón ciego
que vence todos los arpones del mundo.

miércoles, 30 de agosto de 2017

Francisco de Aldana


He aprendido de ti, Francisco Aldana,
de tu gran árbol, otra rama opuesta,
a pesar de su sombra que molesta
por su fugacidad y meta vana,

martes, 29 de agosto de 2017

miércoles, 23 de agosto de 2017

Yo también he retorcido el cuello del cisne


Detrás de mí, los cisnes cuyos cuellos he torcido,
sobre las aceras abandonadas
que guardan intactos mis primeros devaneos,
cantan hoy con cierta desenvoltura:
sonetos de todo tipo: académicos, blancos, polimétricos;
silvas, pareados, versos libres sin límites de tonos,
versículos y poemas multimétricos como el aquí expuesto.

martes, 22 de agosto de 2017

Huéspedes


Hoy recuerdas a todas las personas que salieron de tu vida,
a las mujeres que sientes viajar en las miserias de la soledad,
en el lento tren de la senectud y en la hosquedad de los disgustos.
No te has percatado en qué instante abandonaron tu hospitalidad,
cuándo sintieron la humedad de tus noches, el frío de tus charlas,
el patio abandonado donde se nutre tu nostalgia.
Algunas se fueron con una sonrisa de “volveré”; mientras,
otras, dando portazos de indignación ante tu negligente trato.  

martes, 15 de agosto de 2017

Paso los días


Paso los días
con mis bien puestas obsesiones
y mi camisa de algodón
(sufro de alergia por el nailon),
con mi empresa y sus altibajos,
mis articulaciones que hacen mi risa más tacaña,
mis libros empolvados que a veces releo,
y un gran jardín introspectivo
donde el aire confuso trae polen envenenado.

sábado, 12 de agosto de 2017

Terminar lo consumado


Con mi padre y mi abuelo ya muertos,
y mi hijo y nieto relevando mi sangre,
hallo que, prácticamente,
he vivido todo, he soñado todo;
y mis piernas empiezan a ceder,
como si pasase de largo la música de Bach
sobre mi falta de concentración,
sobre mi espíritu sin cúpula,
sobre el sonido de mi propios huesos.

lunes, 10 de julio de 2017

Las ganas vacías


Todos los días me despierto
con las ganas vacías de morirme,
y las hojas del tiempo
van llenando mis oídos de murmullos
que agitan la memoria,
y traen las canciones más nostálgicas,
conmovedoras de pretérito.

sábado, 8 de julio de 2017

La limpiadora de menajes



No está más descansada ni más sola que nosotros.
La melancolía no la tortura como a muchos de nosotros.
No hay abismos insondables entre ella y nosotros.
Ella no está más triste ni más feliz que nosotros.

martes, 30 de mayo de 2017

Reparación del alma


Si el tiempo me despoja de la suerte
de andar por esta vida redimido;
si la senda se abrupta y se convierte
en ruta intransitable y bien perdido;

Esta ciudad siempre fue nuestra


Hermosa en su lujuria,
y tus pasos de eróticos tacones
y tu pálida risa
y tu forma de echarte entre mis brazos,
ahora me devuelven tus ardores
en las calles oscuras y vacías.

viernes, 26 de mayo de 2017

Sócrates


Sobre el camastro humilde, condenado
por impiedad, la condición humana
advierte su destino: lucha vana
ante el severo oráculo del hado.

jueves, 25 de mayo de 2017

Lucha diaria


Siempre somos ansiosos confidentes
a los vientos del lóbrego infinito,
de las penas y rémoras silentes:
aquellas que desgarran con su grito
mudo y que, envenenando nuestras mentes,
fatal nos lleva al hábito del rito.

martes, 23 de mayo de 2017

Deus ex Machina



En el trono de la gloria dulce conquistada
sus incomprensibles cantos repiten los dioses.
Ambicionan entonar verdaderos himnos,
pero el aire se enrarece y opaca sus notas.

lunes, 15 de mayo de 2017

Sigues desnuda en mí, Marion



¡Oye, Marion!, ahora que estás muerta:
¿para qué lado queda mi destino?
Hoy que te añoro, me descubro extraviado
sin nuestra estrella de Belén,
con mi brújula litigando en cada bocacalle,
los cuadros de la sala
sonriendo caricaturescos,
mientras al mundo todo
hoy que te añoro,
hoy que quisiera haberte dado un beso último
canto el secreto de aquella gran pasión.

miércoles, 10 de mayo de 2017

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Necrópolis de inmortales

Yo conocí un lugar
que muy pocos han conocido,
donde el orgullo y la pasión
eran repugnantes gusanos del espíritu;
y por ende, aplastados día a día.

domingo, 23 de abril de 2017

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Miseria miserable


Supura la gangrena
del lago pestilente de la carne.
No se le encuentra cura
porque no existen médicos.
¡No sanará jamás!

sábado, 22 de abril de 2017

Salmo del poeta abatido


Dálet
Abatida hasta el polvo está mi alma;
Vivifícame según tu palabra.
(Salmos 119:25 RVR60)

Abatida hasta el polvo está mi alma,
sembrando como Cristo la piedad,
serpentea en la infamia y compungida
pierde las huellas y el azul del mar.

miércoles, 19 de abril de 2017

Ensamble de las noches que parecen ser eternas



El ala del recuerdo flota
sobre el aire caliente de la noche,
y lagrimean infinitos cantos
bajo las estrellas de aquellas madrugadas.

martes, 18 de abril de 2017

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Morir sin ganas


Hermano caminante,
que paso a paso reconstruyes el cántaro
roto en pedazos de espejos,
dentro del cual me encuentras siempre
como un sapo dormido:
dime que he vivido para contarlo,
y que nos queda todavía corazón y vino
para sanarnos las miserias del mundo.