lunes, 20 de noviembre de 2017

Tu voz


Tu anhelo es hablar, hablar, hablar
de una razón por todas,
con el aplomo
del hombre que agoniza,
profiriendo palabras netas
y últimas y claves del dolor.

viernes, 17 de noviembre de 2017

Las cadenas de Utopía


Nunca estarás conteste,
encadenado a la tendencia
de inmolarte en intrigas de la corte,
yendo por trochas insufribles,
con el cric repetido en las ventanas carcomidas,
comadreando con tediosos tecnócratas del arte,
al compás de la abulia: sabuesa de los pasos.

martes, 14 de noviembre de 2017

lunes, 13 de noviembre de 2017

Sueño circular sueño


Soy el que sigue y caerá vencido
en el bosque fatal del desenlace,        
ausente copa, último desguace,
muda hojarasca, humus del olvido.        

sábado, 4 de noviembre de 2017

El viaje hacia la meta


¿De qué modo llegaste hasta esta posta,
y de qué modo proseguir?
¿Acaso no se nota terriblemente en tus facciones,
en el espanto de tu rostro, la anarquía?
El desierto de tu pasado ha hecho presas
de tus antiguas resonancias.
La tierra donde deseas vivir es ésta (mirándolo desde el jardín),
y todo lo vivido expresará
mil veces más que sus vertiginosos días,
porque tus barcas siguen hoy la calma de su curso.

viernes, 27 de octubre de 2017

Álter ego


Mis dedos se entumecen en la noche tardía,
encuentro la aceituna
en el fondo del refrigerador,
Pablo escribía bajo el sol
(recuerdo una fotografía suya
tomada en Isla Negra),
mi cuarto está desierto, aunque yo soy un hombre
que desea morir de pie
frente a la muchedumbre.

lunes, 23 de octubre de 2017

Hoy sin ti


Rastreo las verdades
que tú deseas ignorar,
en esta noche
infructuosa sin rumbo,
donde recuerdo con suplicio
las adorables armas
de tu tímida seducción.

jueves, 19 de octubre de 2017

La puta de la cuadra


Los cielos estrellados de Neruda
o la ilusión que trae desde niña,
jamás arrullan en las albas horas
tras la infame faena.

domingo, 17 de septiembre de 2017

La musa absuelta


Se ha ido —¡quién sabría a qué regiones,
y cómo revertir su alejamiento!—,
entonando quizás en otro viento
la mítica belleza de sus dones.

viernes, 15 de septiembre de 2017

Invocación a las musas


Dadme, piadosas musas, poesía
liberada del déspota insaciable,
del demonio, del monstruo insobornable,
bajo las luces pródigas del día.

domingo, 10 de septiembre de 2017

Fuego eterno


Tú que persigues el eterno fuego
y transitas un suelo hostil,
no vencerás a Poe en desventura,
talento, genio y encendido pecho.

Fuerzas interiores


Débilmente tu desazón amarras
apuntalando a puño tu existencia,
en reñidos combates de conciencia;
y contendientes bárbaros desgarras,
soportando el lenguaje irresponsable,
el humor inestable,
la falta de respeto,
la charla sin objeto,
el insomnio que el quebranto produce,
y que sólo conduce
a la vigilia torpe y displicente,
a los ojos cansados de la mente.

viernes, 8 de septiembre de 2017

Cuando la melancolía roe la pared del alma


Creo amarte bastante todavía,
aunque no puedo comprobarlo
en esta noche de indecisa luna,
hora larga que trae fatiga de los duendes,
punzantes colmillos de soledad,
una escena que crece con nostalgia,
y un corazón que ya no se estremece.

viernes, 1 de septiembre de 2017

No más cumpleaños


En la adolescencia querías ser poeta,
pero tu pelo enmarañado no caía sobre tus ojos,
te era improbable poseer el bastón y la pipa del dandi,
y la milanesa de lomo de buey con ensalada rusa
era insustituible y aumentaba siempre tu hambre.
Masticabas con soberbia de tigre en la sabana.
Te adentrabas en la sangre como un tiburón ciego
que vence todos los arpones del mundo.

miércoles, 30 de agosto de 2017

Francisco de Aldana


He aprendido de ti, Francisco Aldana,
de tu gran árbol, otra rama opuesta,
a pesar de su sombra que molesta
por su fugacidad y meta vana,

martes, 29 de agosto de 2017

miércoles, 23 de agosto de 2017

Yo también he retorcido el cuello del cisne


Detrás de mí, los cisnes cuyos cuellos he torcido,
sobre las aceras abandonadas
que guardan intactos mis primeros devaneos,
cantan hoy con cierta desenvoltura:
sonetos de todo tipo: académicos, blancos, polimétricos;
silvas, pareados, versos libres sin límites de tonos,
versículos y poemas multimétricos como el aquí expuesto.

martes, 22 de agosto de 2017

Huéspedes


Hoy recuerdas a todas las personas que salieron de tu vida,
a las mujeres que sientes viajar en las miserias de la soledad,
en el lento tren de la senectud y en la hosquedad de los disgustos.
No te has percatado en qué instante abandonaron tu hospitalidad,
cuándo sintieron la humedad de tus noches, el frío de tus charlas,
el patio abandonado donde se nutre tu nostalgia.
Algunas se fueron con una sonrisa de “volveré”; mientras,
otras, dando portazos de indignación ante tu negligente trato.  

martes, 15 de agosto de 2017

Paso los días


Paso los días
con mis bien puestas obsesiones
y mi camisa de algodón
(sufro de alergia por el nailon),
con mi empresa y sus altibajos,
mis articulaciones reponiendo mi risa más tacaña,
mis libros empolvados que a veces releo,
y un gran jardín introspectivo
donde el aire confuso trae polen envenenado.

sábado, 12 de agosto de 2017

Terminar lo consumado


Con mi padre y mi abuelo ya muertos,
y mi hijo y nieto relevando mi sangre,
hallo que, prácticamente,
he vivido todo, he soñado todo;
y mis piernas empiezan a ceder,
como si pasase de largo la música de Bach
sobre mi falta de concentración,
sobre mi espíritu sin cúpula,
sobre el sonido de mi propios huesos.

lunes, 10 de julio de 2017

Las ganas vacías


Todos los días me despierto
con las ganas vacías de morirme,
y las hojas del tiempo
van llenando mis oídos de murmullos
que agitan la memoria,
y traen las canciones más nostálgicas,
conmovedoras de pretérito.

sábado, 8 de julio de 2017

La limpiadora de menajes



No está más descansada ni más sola que nosotros.
La melancolía no la tortura como a muchos de nosotros.
No hay abismos insondables entre ella y nosotros.
Ella no está más triste ni más feliz que nosotros.

martes, 30 de mayo de 2017

Reparación del alma


Si el tiempo me despoja de la suerte
de andar por esta vida redimido;
si la senda se abrupta y se convierte
en ruta intransitable y bien perdido;

Esta ciudad siempre fue nuestra


Hermosa en su lujuria,
y tus pasos de eróticos tacones
y tu pálida risa
y tu forma de echarte entre mis brazos,
ahora me devuelven tus ardores
en las calles oscuras y vacías.