Quieres un orgasmo de
emociones que logre
recomponer el mundo desde
el mundo antiguo,
y lo llene de nuevos
puentes y nuevas torres de babeles.
¡Ah, qué hermoso sería
suicidar al hombre moderno
y crear nuevos cuerpos,
nuevos rostros, bellos
como las estatuas
griegas, pero rebosantes de vida!
Estás cansado de este
mundo moderno autoflagelado,
harto de vivir en la
pugna de psicópatas poderosos.
Aquí, hasta los medios parecen
monstruos inmorales,
voraces que degluten tu
cerebro luego de vilipendiarte,
y las parroquias mañana
ordenarán misas. La religión
siempre se mantiene como
la heroína de los ajusticiados
y te repone la vida
eterna con abundante cristianismo.
Pobre Europa: no eres ya
medieval con tu poder omnipotente,
castrando ardientes
sacerdotes viriles en medio de la cópula,
y escondiendo sacerdotes
pederastas debajo de los púlpitos.
Hoy toda la lujuria de
los santos se ha hecho evidente
Y ni el papa Francisco niega
ya el maldito escozor de la libido.
Y a ti las redes sociales
te observan y registran tu conducta
vergonzosa que no puedes
confesar en los confesionarios.
Han hecho de ti
registros, catálogos, prontuarios
que te acusan muy fuerte
con música en los discos duros.
Ahí se encuentra
apretujado en un archivo compilado
toda la historia de tus
amaneceres con tus putas feas,
y están tus retratos
abrazando, besando, sonriendo
con tu sexualidad bien
definida, tus aventuras delincuenciales,
tus dejos de emoción
tratando de llegar a la arrogancia.
Esta mañana leí en las
noticias la llegada de un virus letal,
de nombre: coronavirus o
covid-19 o “virus creado en laboratorio
para iniciar la tercera
guerra mundial biológica”;
leí que calles y
aeropuertos se encuentran desolados,
hermosos parques
solitarios rendidos a pájaros y serpientes.
Brilla el sol en la
espléndida mañana, y los obreros piensan
que la vida es del que
cuenta con la suerte de vivir,
que no vale la pena cuidarse
de los murciélagos,
pues sus vuelos son
impredecibles y sus colmillos indetectables.
Esta otra mañana leí que
el coronavirus de acercó a mi barrio
e hizo que una bandada de
golondrinas se fugara hacia el infierno.
Hoy viernes hasta el
próximo lunes si no vuelve a sangrar la herida
estaré en cuarentena,
alejado de las bellas vecinas presuntuosas,
y me ladran los malditos
perros que desean su ración de restos
(arañan mi puerta
metálica reclamando, exigiendo la costumbre
que yo, imbécil, fui
instaurando en un rincón de la vereda).
Pero no creo que deba
hablar solo del despreciable virus,
como si fuera yo un
político que busca distraer al pueblo
de los ingentes problemas
sociales: pobreza, hambre, corrupción.
Los avisos publicitarios
muestran los buenos proyectos oficiales
con una antorcha
encendida en la mano que nunca se apaga;
y Cristo que no aparece
para salvarnos de los temblores
y de los demonios que
juegan a torcer nuestros brazos.
Ya no creo en las sirenas,
en las bellas mecanógrafas con anteojos,
ya no creo que la tierra
pueda reverdecer sin gritos de guerra,
sin directores de banco
farsantes, sin sacerdotes llenos de lujuria.
Sufro el calor de Dante,
y bajo los escalones llevando mis quejas.
Estoy cansado de oír los
discursos de mafiosos venerables
que te escupen en la cara
el honor, la honradez, la buena madre que tuvieron,
y también el amor como
una gracia de familia bien educada,
y también haber
disfrutado de su existencia sin insomnios,
Y también aquí estás en
América del Sur, probablemente en Paraguay,
escuchando cantar polcas
en los bares de los suburbios,
como un traficante barato
acuciado por la dependencia.
Sufro --mierda que
sufro--, la mentira del amor, la traza del planeta,
y nuestro Dios que
agoniza en los brazos de madres que amamantan a sus hijos
y usa una violeta peluca
para disimular su santidad.
Ay, ay, ay, mis ojos se
llenan de lágrimas, de horror en cajas de pizzas,
por volver a mi país como
un emigrante fracasado, sin ahorros,
expulsado por el color de
mi piel, por mi rasgo indígena.
Váyanse a la puta,
malditos desgraciados, insensibles, inhumanos,
muy pronto las estrellas
se encargarán de vuestras fortunas;
muy pronto el rencor será
ira, y la ira será un policía desertor.
Vengan a beber conmigo en
la bodega de la Filomena,
la que parió veintisiete
veces para la gloria de Sudamérica.
Vengan que hasta la más
fea, hasta la más marrón, tiene
una sonrisa encantadora y
una actitud desenfrenada para el sexo.
Bebamos, brindemos, y
hagamos que el mundo sea de nuevo
una esperanza, una caza
de mamuts, un infinito inexplorado.
