La llamada

Después de aquella noche inesperada
em que tuve el placer de conocerte,
casi siempre en mis horas desveladas
soñaba cuándo volvería a verte.

No podía yo buscarte. Pensaba
que la llamada de los sentimientos
de la razón no puede ser esclava,
como es de la distancia y de los vientos.

Ansiosamente pasaba los días,
y mi existencia trémula seguía
soñando terca con que ya me amaras.

Anhelaba yo que, secretamente,
te llegara el aullido de mi mente,
hasta que un día (¡que es hoy!) me llamaras.

Es mi deseo que Dios cambie

Imploro porque Dios cambie su cara

de inhumano rencor y de castigo,

que no pregone amigo ni enemigo

y que nos mida con la misma vara.

Que sus Ojos observen la entereza

del hombre, cómo vive en este mundo

con un dolor eterno y pudibundo,

en este paraíso de incerteza.

Que guarde más piedad de nuestra impura

condición humana envuelta en velos,

de nuestros desvaríos y desvelos,

de su obra plagada de locura.

Imploro porque Dios toque a mi puerta

y se retracte de la rosa muerta.

Héroes anónimos

¿Adónde fue la envanecida gloria,

tanto arrojo, tanta sangre, tanta guerra

empapando con lágrimas la tierra

y de sangre de héroes la historia?

Hoy el cielo en la lívida memoria,

a mi mirada lánguida se aferra,

y en la neblina muda se destierra

el arrogante grito de victoria.

Ay, despojos del bélico destino,

ruinas de mausoleos y pendones

cuyo esplendor eternizaba el mundo.

Hoy borroso se aleja  el pergamino

de aquellos crueles tiempos; y los dones 

de la pasión, hacia el olvido inmundo.

El cofre de la vida

Es amplio cofre de pasión la historia;

guarda joyas de anécdotas perdidas

desde el tiempo ancestral: valientes vidas

e insignes hechos de renombre y gloria.

Ajenas de la luz en la memoria

de la muerte, pasiones presumidas,

sueños de amor y lágrimas vertidas

descansan en la yerta vanagloria.

Percibe el alma el inmortal latido,

teatro vuelto muda resonancia

dormitando en la noche del olvido.

Sé que seré también aquel gemido

aumentando del tiempo la distancia

a todo lo vivido y su arrogancia.

Te amo desnuda

Nunca hubiese podido amarte
con firme pervivencia
sin tu desnudo cuerpo reposando
en el lecho de mi memoria.

Eran
tus senos temblorosos
ofreciéndose gravitantes,
tu deslizar descalzo
sobre la alfombra de mi dicha,
la profunda quietud
de tu cuerpo dormido en el paréntesis,
algunas de las tórridas alarmas
que resuenan aún irresistibles.

Tu femenina broma
de querer-no querer,
huyendo del delirio y regresando,
retenía invariablemente
mi amarga voluntad de prescindirte;
y como un pájaro de siempre estío,
mis vuelos recorrían órbitas astrales
en torno a tu existencia.

Nunca hubiese podido, por ejemplo,
amarte en las veredas coloniales,
rociado de fragancias del jardín de tu madre,
con la noche negándome tu rosa,
mi loco corazón
latiendo de ansiedad en tus oídos
y saturado de decencia.

Si te amo, así, desnuda,
es porque descubrí las ocultas distancias
de tus zonas erógenas,
y porque al conocer más mujeres desnudas,
un desolado invierno cayó sobre mi cuerpo.

Te robaré la duda

Espérame en la sombra de tu risa
bajo la parra mustia.
Oscurecido por acorde angustia
recobraré la claridad omisa,

el entrañable cielo
donde los dioses hierven maceradas
hierbas de amor, creando alabeadas
plumas meridionales para el vuelo.

Sueña que me deslizo, cual ladrón
en la noche desnuda,
por tu hendija de blanca evanescencia,

hurtándote la duda,
para que logres presentir mi urgencia
por preparar valija y corazón.

El emplazado

Buscan acometer contra la mole

de mi feudo muy bien amurallado.

Las ansias del pillaje y la piel tersa

de nuestra reina tientan sus deseos.

Así mismo, vencer la testaruda

negación a los ímpetus tiranos,

pues odian que los simios, en las ramas,

contra el león regente satiricen.  

Me advertirán en vano sus palabras:

«He aquí el hombre que vino a desplazarte»,

señalándome un pobre desdichado

a quien acucian hambre y mil demonios.

Les digo a los que buscan intimarme:

«el hombre que trajeron soy yo mismo,

que vino aquella vez, cuando creyó

que era, del que fue, su reemplazante».

La calle de mi niño

Desplazado por una calle rutinaria,
ni ladridos de perros furiosos tras las verjas
logran interrumpir
la placidez de su paseo.

Camina como si nunca
fuese a conocer las calles oscuras,
las calles implacables
infestadas de prostitutas y borrachos.

La risa pelirroja también se encuentra ahí,
a media cuadra de la bocacalle,
sobre la misma acera, 

para insistir en la coloración de los sucesos.

No intuye el niño que la calle
dejará de ser suya para ser solo mía.
No sabe que las cosas
fijas en sus lugares: el asfalto,
los cables atestados, las verjas
exageradamente altas,
son entes semiahogados por el tiempo
tratando, sin embargo,

de salvar a mi niño del olvido.

Lucrecia

Estimara saber si un día

—amaranto jardín en primavera—,

deseares bordar en la ribera

de mi alma baldía

tu amor con hilos de herejía.

Naturaleza palpitante

—terrible tempestad a toda hora—:

suene en mi oído tu canción sonora,

melodía quemante,

ahogo dulce, furia amante...

Sacia, Lucrecia, la aridez

de mi jardín sin flores, sin destino,

con noches de placer y desatino.

Sea tu desnudez

el ego en paz de mi vejez.

Río azul

Río azul, que nunca

acallas tu lecho

y bajas tranquilo

y bajas violento,

con tu voz antigua

al compás del viento.

Río azul, que siempre

te vistes de espumas

y azul transparencia,

y en noches de luna

danzan en tus playas

las ninfas desnudas.

Cuánto, río azul,

yo también quisiera

fluir los recodos,

regar las praderas,

embeber los bosques,

alisar las piedras,

rebullir cantando,

lamiendo la arena,

en los días suaves

de la primavera.

   

Y formar remansos

de azul cristalinos

donde inquietos peces

dancen coloridos.

Cuánto yo quisiera,

al igual que tú,

morirme cantando

en la infinitud.

Mi flor perenne

Mi bella flor de adversas estaciones

y del jardín de la sombría aurora,

cuando la duda del futuro aflora

y no advierte mi espíritu sus dones.

Tu esencia se derrama a borbotones

mientras su eternidad el alma añora,

y tu fuego de musa seductora

reaviva las agónicas canciones.

Eres siempre recóndita conciencia

de sentir que la antigua convivencia

sólo perdura por tu afán sincero.

Y eres un sol con ímpetu que alumbra

mi constante caer en la penumbra

de esa forma de muerte donde muero.

El paseo

Al invitarla a nuestro prometido paseo atenazó mi brazo como una ciega —sus despliegues me hacían sonreír—. Me alegraba que nuestro amor hiciera de la tarde y las nubes sublime beatitud. ¡Cómo admiraba yo las golondrinas que estallaban de sus ojos!

Ondulante en la luz del latente crepúsculo, descifraba al manto de la brisa sinónimos de suaves remolinos del diálogo, mientras mirábamos el sol cayéndose como si el mundo fuese a acabarse esa noche —¡qué profusión de cielos y qué conjura de eternidad!

La tarde olía a vírgenes praderas, a senos palpitantes, desbocados suspiros, a viejas esperanzas de victorias, a hábito y hallazgo, la tarde olía a que siempre me amó.

Complacido sentía a mi alma girar, y yo la dejaba en su órbita con emoción verter sus mil anécdotas, mientras la luna iba niquelando, como a mi espíritu, su risa; y la tarde, apagando sus temblores.

Entonces, ay, de su volar sabueso, el pájaro de eternas alas descendió para advertir triunfante: "La vida te dará, no siempre, la gloria de tenerla", en tanto iba —infame predador de los momentos— nutriéndose de la serena dicha que emanábamos.

El último canto

Persigo confundirme con los anélidos del cielo,
retorcerme en el lodo de las nubes, en la voraz espera,
beber la lluvia de los dioses
que hace siglos no cae
sobre nosotros,
deglutir una estrella oscura que gira en vano,
los misiles de un caza
con la lista de todos sus cadáveres,
perforar el ozono con mi hambre maldita,
asumirme asesino de mí mismo
para volarme el alma inútil.

No más ofrenda a los misterios, no más suplicio;
tan solo apologías del fracaso,
la vanagloria de los dioses
y la infidelidad a los jazmines.
Nunca más la apetencia de gloria del baboso.
Desde mañana aplaudiré la ruina
de mi templo romántico.

Será mi canto último la melodía
ronca que arranque afrodisíacos a los astros,
blasfemias a los sueños,
escupitajos a la inspiración encorsetada,
desprecio al ritmo acentual de la metáfora.

No tengo nada que perder;
ya libre de mis alas
me adaptaré como gusano de los cielos.

Tu recuerdo es lo último que perdería

Estoy sentado en la silla que abandonaste,

con los mismos ademanes, los mismos tics,

y la idéntica manera de sentarte.

No heredé tus ojos verdes,

pero también tuve suerte 

en los placeres mundanos

(un tanto más que tú, creo).

Te recuerdo siempre todo el tiempo;

y cuando me encuentro solo,

lejos de la humanidad,

más te necesito,

más necesito tu amor.

Quisiera que el mundo fuese menos real.

El nuevo camino

Se construyó un camino

que cortaba un país entero,

y como consecuencia de ello

nació una casta de prostitutas.

En la mesa de naipes

Amistosamente están

dispuestos para alegrarse,

mas con ellos se instaló

frente a la mesa de naipes

un demonio que codicia

súbitas enemistades.

Trae una siniestra sed

de sangre, de amiga sangre,

porque la suerte celebre

su luctuoso desenlace.

Cuanto más amigos sean,

apetece el cuerpo exánime,

el festín de los leones,

de las hienas expectantes.

Y cuando el juego se embroma

y el corazón fuerte late,

resuenan las dentelladas

rítmicas e incontrolables.

¡No se ha visto jamás

un demonio más infame!

Cuando el amigo más débil

de espíritu, en el combate

no resigna su jactancia,

pierde apostura y empaque,

y renuncia a la amistad

ante las burlas constantes,

ante el sentirse ofendido

por sarcasmos detestables.

¡Fatal predestinación

hace su ingreso triunfante!

En la mesa, la embriaguez

el espíritu deshace

y arma el pérfido demonio

un gran tumulto en la calle.

Todo apunta a la sandez

de que una voz disonante

ha colmado la paciencia

con ironías infames.

¡Y amigablemente están

decididos a matarse!

Váyanse al diablo con sus malditas guerras

Hemos visto desatinadas y horrorosas guerras en este mundo, suficientes
amaneceres de campos de batalla infestados de buitres y alimañas,
batallones perdidos cantando canciones de autoestímulo dentro de sus tanques,
hospitales saturados de heridos, de amputados, y cárceles repletas de sombies,
pacifistas desnudándose en las calles de las grandes urbes, repartiendo
sus ingenuos panfletos mojados por las aguas cloacales de las tanquetas,
y amoratados por lluvias de perdigones de goma de la maquinaria represiva.

Hemos visto soldadesca de viciosos sexuales atropellando caseríos enteros, violando
a muchachas que temblaban bajo el aliento a alcohol, tabaco y sudores
de marchas en los desiertos, en las junglas, en las zonas urbanas, y luego sollozando
en una esquinas con sus piernas y vaginas adoloridas y manchadas de semen,
en medio de pensamientos suicidas, algunas intentando colgarse de los dinteles,
saltar de los puentes, agarrarse a cables de alta tensión, clavarse en el pecho,
otras quemarse «a lo bonzo» luego de vomitar el alcohol de los victimarios.

Hemos visto niños famélicos con los rostros desencajados y los ojos saltones,
llorando la eternidad de sus calvarios, corriendo por calles incoherentes,
tosiendo espumas de tanto haber llorado, pidiendo agua y comida a gritos.
Y hemos visto ancianos buscando la muerte en rebeliones que hacían reír
a los victoriosos, y que los mataban cantando sus canciones favoritas,
ancianas que eran violadas por curiosidad de conocer sus reacciones sexuales.

Nos lo hemos repetido tantas veces.
No queremos saber de guerras, nada .
Ni de las patrióticas
ni de las religiosas
ni de las ideológicas
ni de las moralmente correctas
ni de las preventivas
ni de las frente a frente
ni de las subsidiadas.
Y menos aún de las intestinas.

La única guerra que nos gustaría hacer
es la guerra contra las guerras.

No nos vengan con que son guerras defensivas.
No nos arenguen que la guerra es un arte.
No nos catequicen que es un mal necesario.
No queremos oír ni de Dios ni del diablo,
ni del norte ni del sur, ni de oriente ni de occidente.
Todos vienen a matar y a matar y a matar
mientras los medios cuentan los muertos de 1 a 1.000,
y vuelta a contar de 1.001 hasta 2.000, y nuevamente
a empezar, de lunes a lunes: 3.001, 4.000 . . . 10.001 . . .
Corre la sangre sobre el alma inocente de las madres.
Salimos a las calles palpando a ciegas
los cuerpos chamuscados (¿SERÁ MI HIJO?).
¡No nos vengan con explicaciones,
con esa farsa de los efectos colaterales!

La única conclusión que sacamos
es que matan a millones de inocentes que no tienen
por qué morir, y los dejan sin dioses, sin patria y sin familia.
La tierra se llena de tumbas jóvenes, enfrentados
sin pizcas de odio, sin conocerse siquiera entre ellos,
cuerpos jóvenes apilados como sardinas en fosas comunes,
o llevados pomposamente en lujosos ataúdes para ceremonias
que reafirmen el patriotismo para reclutar más jóvenes
orgullosos dispuestos a luchar la guerra eterna hasta la muerte .

Se viene eternizando siglo a siglo. Ya van milenios.
Nadie consigue pararlas, ni las iglesias, ni las ongs,
ni el miedo al exterminio, ni los gritos de dolor,
ni los bombardeos indiscriminados, ni los cadáveres
convertidos en santos, ni los tullidos que regresan a sus casas.
Nada los escarmienta: ni las protestas mudas de los rencorosos.

Ni siquiera deseamos estar en el carro de los vencedores.
Sentimos ganas de defecar sobre todos
los que día y noche piensan en tácticas de guerra,
sin escrúpulos, sin respetar vida y hacienda.
Nos dan ganas de mear en sus zapatos,
de ponerles bigotes y cuernos a sus cínicas expresiones.
Abastecen con devastaciones sus codicias.
¿Cuándo se cansarán de destruir poblados enteros
para detener el progreso del país soberano y rebelde?
¡Llévense de acá sus enfermas belicosidades!
Dejen de lavar cerebros de soldados con drogas alucinantes,
falsas ambiciones de heroísmo y falso amor por la bandera.

Si guardan algo de humanidad, mátense entre ustedes,
aniquilen sus vicios con sus propias sangres, ¡carajo!
No queremos saber de conquistas, de pillajes, de medallas,
de cargos en gobiernos coloniales, de privilegios imperialistas,
de fiestas, de bailes sobre alfombras manchadas de sangre.
No nos ofrezcan un contrato de mercenario, ¡por Dios!
No queremos saber de lujos ni de mujeres de embajadas.

¿Qué mal hicimos a nuestros libros sagrados?
Existe un espacio infinito que conquistar en el cosmos
y nosotros, los seres civilizados, perdiendo tiempo en matarnos.
Tenemos el derecho de buscar y encontrar una fuerza mayor
que termine con esta locura de sangre y fuego.
¿Acaso somos los pobres idealistas, los que niegan la realidad?
¿Acaso debemos entender que el mundo fue diseñado
para guerrear, para curar la ansiedad del hombre con batallas cruentas?
¿Pero, acaso están luchando por el hombre? ¿Les importa el hombre?
Claro que lo entendemos, pero no para destruir hospitales,
para ensangrentar niños en brazos de sus padres desconsolados.
¿Acaso estamos más locos que ustedes, sin derecho a estarlo?

¿Oyeron dictadores, falsos estadistas, agitadores hipócritas,
morbosos y letales ajedrecistas de la muerte?
¿Vieron por televisión las imágenes retorcidas y las muecas
congeladas de soldados muertos bajo una lluvia de polvo?
Ya no seremos los ingenuos padres de familia que trabajan
deslomándose para pagar impuestos que pagarán las guerras.
Ahora seremos lo contrario de lo que pretenden de nosotros.
Nuestra rebelión será una bomba verdadera que traerá
la paz explosiva. Una bomba llamada «Conciencia».
¡Empezaremos a tomar conciencia! ¡Conciencia, camaradas!
Empezaremos a cantar «Imagine» todos los días porque

estando asustados nos sentimos terriblemente encolerizados.
¡Basta ya de mozalbetes en avanzadas aterrorizados por el peligro,
padres de familia reclinados en sus viejos sofás, llorando y rezando
por ver a sus muchachos volver sanos y salvos de la masacre!
¡Basta ya de sanguinarios que calculan las cantidades de muertes
necesarias para acceder a la victoria, y sonríen contentos
cuando las sumas se ajustan a la tolerancia de los medios!
¡Basta de abrir manicomios y sanatorios para excombatientes
que sufren alucinaciones o terribles secuelas postraumáticas crónicas!

Váyanse al diablo sin nosotros, los pacifistas,
todos juntos abrazados en el barro, en la muerte.
Todos juntos háganse compañía en el infierno.
Déjennos en paz de una buena vez por todas
para que podamos vivir y morir sin sus crímenes,
con la tierra y el mar y el cielo y las estaciones
en perfecta armonía con el futuro del hombre.

Por la irresponsable locura de ustedes, los psicópatas,
hoy nos sentimos decepcionados de la civilización.

Demonio de la postración

Sangrando estoy por lanzas del demonio eviterno.

Tortura sin clemencia con infame sadismo

mi índole eremita.

Sumido en pesadumbre, fluyo sobre la copla ansiada

pues nunca en estos prados cantará el ruiseñor acorde.

Emigraré al averno con la humana torpeza

de haber desatendido

a las musas de cánticos sublimes.

El demonio consiente sólo metas arcanas

donde manchar, borracho de licores impuros,

los pechos y las ingles de diosas prostitutas.

Herido estoy y sufro el revés del nirvana,

la muerte de mi dios,

y estoy en deuda afónica con los métricos pájaros,

en titánica lucha con la implacable rima

y anulo manuscritos bajo nubes de errores.

Sobre este mar -piloto jadeante-, en cruel calafateo,

en el bote del tiempo que navega al olvido.

Crueldad de los verdugos

Viendo a nuestros verdugos esperar

muy sensibles a nuestras aflicciones,

respetuosos de nuestros desalientos,

como lobos que son domesticados

para aullar con fingidas cortesías...,

veladamente preguntamos:

¿Dónde fueron sus crueldades?

¿Qué excusa retarda la ejecución?

¿Acaso en los detalles del cadalso

y en la excavación de las fosas

nosotros mismos no hemos trabajado?

Aprendizaje del grito

Cae una lluvia eterna en el crepúsculo,

crepitante desde el ayer,

y baña los desvelos de mi espíritu.

Los antiguos deseos, las amargas

esperanzas cesantes, mis sombrías

turbaciones en los espejos.

Las penas del amor remotas

hieren el pecho de esta noche yerta,

y lloran por sus luces miserables.

Ahora que el dolor ha madurado
y hace punzar el alma sin abrirla,
debo aprender los gritos en silencio.

Del fuego que encendiste

¿Que de dónde me nace  

tanto deseo brusco:

urgencia de tu boca,

instinto de asediar tus noches

con el fauno que llevo en las entrañas?

¿De dónde la pasión de hundirme

en la sal de tus sábanas alertas,

amaneciendo invicto de tu rosa,

dichoso amante en el cansancio?

Anarquista en las calles de tu cuerpo,

soy memoria que puede recordar

todo el suplicio de la sed,

cuando fuiste la nube que traía  

promesa de aguacero en la distancia.

Y me preguntas tú, ¿de dónde…?

Navegando

No es el rumbo calculado,
pilotaje que imprime a la apatía
la emoción de avistar la lumbre
creciendo en lontananza.

Ni los asomos pueblan
estas horas de duro sol,
donde el céfiro calla inerte
al garete de nuestras ambiciones.

Viva inquietud,
naufragio lento
en la tarea inútil de medir distancias.

Debería volver al punto de partida
para ajustar
los matices del sueño.

La travesía espera de las nubes
oráculos de buena singladura:
vuelos de pájaros
y el resplandor creciente
del puerto de jamás llegada.

Perro guardián

En el jardín el mirto se ha llenado de estrellas.

La casa flota bajo el perezoso abanicar

de las altas palmeras. Es muy tarde.

Qué celo la del perro enloquecido

detrás de las forjadas verjas;

su fajina se colma de eficacia.

Temor contra temor,

el extraño se aleja,

mientras la bestia vira a su rincón

para apoyar su hocico sobre el suelo.

Vuelve el mundo a su cómodo silencio.

Las sombras bailan sobre la pared.

En el jardín un duende lo acaricia:
de los que hallaron su atributo.

La obsesión de amarte

Pender de tu contento, en cuya brisa

es alivio la tórrida existencia,
y acallar la tristeza de tu ausencia
cuando emerge la fiesta de tu risa.

Estar sufriendo el malhumor que avisa
con artero desplante la indolencia;
y en un oscuro infierno, a mi insistencia,
sometiendo con lámpara indecisa.

Aunque engaña el color tornasolado
que a cada tanto en el jardín la rosa
a nuestros ojos se descubre ardiente,

para luego caer también ajado
el pétalo feliz sobre la losa. . . ,
nunca serás cadáver en mi mente.

Juana la lavandera

Juana la lavandera

Juana la que está cantando
donaires por el sendero,
entre risas va llevando 
mis ropas del maletero.

La flores que va palpando
del perfumado cantero,
de amarillos van regando
su blusa y el caminero.

Juana la que está lavando
siempre mis ropas primero.
No sabe que está matando,
que yo por ella me muero.

En el río está espejando
firmes muslos que venero,
y mi pasión se va hinchando
como un sapo en el estero.

Ay, Juana, que estás mirando
como el distante lucero:
cuando regreses, lunando,
te confiaré mi te quiero.