Morir sin ganas

Hermano caminante,

que paso a paso reconstruyes el cántaro

roto en pedazos de espejos,

dentro del cual me encuentras siempre

como un sapo dormido:

dime que he vivido para contarlo,

y que nos queda todavía corazón y vino

para sanarnos las miserias del alma.

Si levantas las piedras,

encontrarás al mesías que habita en mí

(tal vez en forma de húmeda serpiente),

el que desea darte un abrazo

de tropa sobreviviente;

y algún día ser reconocido en tus noches

de paredes aceradas,

en la cruz negra a duras penas arrastrada por ti.

He aprendido a vivir cada vez más

en la orilla cordial y silenciosa del amanecer;

he aprendido a casi no morir ya,

burlados los análisis clínicos y bacteriológicos.

Pero sin tantas ganas, ciertamente,

porque la ola expansiva del misterio

hace temblar el calendario,

y siento mis archivos cerrarse en anarquía.

Mis humanas cadenas se resisten

tintineando ante la sedición de los recuerdos.