Helena de Troya

Volviendo Menelao de la guerra,

le transmiten que Helena fue raptada

por los hombres de Troya. Con la espada

en alto el rey prorrumpe: “¡Cielo y tierra,

pido a Zeus acabar con los troyanos,

con París, con los míseros ilotas!

Allá estaremos con resueltas flotas

miles de combatientes espartanos.

¡Agamenón, por nuestra sangre hermana.

Oh, poderoso Aquiles. Griegos todos:

enterremos sus hombres bajo lodos!”

En tanto Helena inquiere en la lejana

Troya a los dioses dueños de su suerte:

«¿Traerán los aqueos ira y muerte?».

Al regreso de la calma

Después de la tormenta,
al inicio de la quietud en la mañana,
sobrevivientes de la ira nocturna
hasta el amanecer desahogado,
en el trigal de la memoria,
vuelven las aves a inmortalizarse,
y el viento como soplo de los dioses
levanta el sembradío aplastado y triste.

Después de las tormentas,
las espigas del corazón al aire,
así como rodaron,
se yerguen apoyadas
una por otra.
Y tiemblan de victoria
ante el nuevo siniestro superado.

El pez

A lo largo de los ríos 

fieros anzuelos acechan;
y el pez, por siempre inexperto,
tentado por las carnadas
suculentas, las engulle. 

Remontando por placer
o para el raudo desove,
en cualquier momento cae
en la torpe tentación
y en la muerte prematura.

Entonces, yo me pregunto:
¿qué es la vida, qué es vivir:
la batalla por crecer
o la lucha cotidiana
cara a cara con la muerte?

Quizá solamente sea
la urgente reproducción
y nadar despreocupado
de los oscuros designios
de la infiel fatalidad.

El mayordomo de la condesa Erzsébet Báthory

En vuestro lóbrego castillo

el olor de la sangre impregna,

sangre humana gimiendo en las paredes,

las tallas de alabastro y las cortinas.

Vuestra piel revestida de cárdenos radiantes,

¿cuántas doncellas degolladas precisaron?;

¿cuántas, para llenar la tina milagrosa?;

¿y cuántas inmersiones por semana

conservan ese cutis suave,

esa piel de murciélago nonato?

Mi adorada condesa:

por una noche de lujuria en tus recámaras,

permíteme ser cómplice en tus crímenes.

 Que los cielos se apiaden de las almas

inocentes y entreguen sus lozanas vidas

y aumente tu belleza ante mis ojos

y me regales tu sonrisa roja.

La oscura noche nos apaña,

descendamos a las mazmorras

a elegir las zagalas de la orgía.

Al desnudo, tu cuerpo

bañado en sangre,

bien vale la protesta de los párrocos.

Cierra sus ojos,

levanta el cisne de su cuello y mírame

cuando, acuciado por la concupiscencia,

con la fría cuchilla le abra de oreja a oreja

para ti mi desnuda reina roja.

El cuello hendido sobre tu blanco pecho

derramará, para la gloria de toda Transilvania,

el vino de la vida a borbotones,

el vino del amor, de la belleza.

El vino de la eterna juventud.

Tus renovadas maneras

Tus maneras se visten de renovados templos,

y reclama el recambio de los dioses,

mientras yo busco ser menos culpable,

oler a arrepentido,  

vivir en el silencio de las lápidas

segregando ordalías.

No sé si estoy enmarañado en la visión azul,

altares de la duda,

no sé si bebo el vino de la rémora

en una copa clandestina.

Sólo preciso restañar las cicatrices 

que aún supuran,

volver a los rituales de la absolución,

purgando los agravios,

ofensas fragmentarias sin sepulcros.

Antes que estallen los demonios del espíritu

y sigan para siempre el mapa de mi infierno.

El blues de la última realidad

El color de la tarde de este otoño va diluyéndose

como el lamento cúspide de un saxo.

Tal vez una llovizna está cayendo afuera,

tal vez le cubre al alma la dimensión de la tristeza.

Hace tiempo cerré mis ociosas ventanas,

y casi he olvidado

reponer el agua en la fuente de los pájaros

de mi jardín rendido, el agua

de lluvia de las ebrias primaveras.

Toda la inmensidad de la noche a mi alcance,

no alcanza, sin embargo,

para esta mano que depone su insistencia,

para huir de los buitres de la melancolía.

Los grillos desistieron de herirme los oídos,

y abandoné por siempre la casa de la infancia.

He cubierto la imagen de mis muertos,

he olvidado las risas de mis putas tristes.

El tiempo se hizo brújula de mi viaje forzoso,

y fatalmente me aproxima

a la dura tiniebla de alta mar,

al escarmiento de la luz.

Ya no eres mía

No eres mía, ya no eres;

te he perdido en mí,
aunque mis ojos no te pierden,
aunque en las noches te acompañe
cargado de recuerdos testarudos;
te he perdido,

como a la vida,

el último crepúsculo.

 

Aún veo las puertas

entornadas de la sensualidad,
mas el infiel momento me detiene y apaga

las luces una y otra vez.

Deberías, entonces,

herirme en mi profunda vanidad,
arrancarme toda esperanza de tenerte,

hundirme en la más honda soledad.

Sólo podrá salvarme

el deseo animal de recobrarte.

Rastreo de mis causas históricas

Desde siempre quise conocer las maquinaciones

que me hicieron tan penosamente humano,

los hilos de Ariadna que se soltaron

en el intento de encontrar mi alma tesea,

aquellas hecatombes que arruinaron mis fantásticas ciudades,

las cuitas de la nurse que crearon mi alma complaciente,

las seductoras palmadas ante mis ingenuos actos de justicia,

las perdidas y secretas razones de la caída

de mi adolescente imperio romano,

la fuente de la cicatriz del ciervo

que anda deambulando por mis páramos,

el robot con mi cerebro que ansío ser en el tiempo infinito,

las causas de esta herida que sangra y sangra y sangra

como un río de versos sin mar.

Cuando llueve

La lluvia nace en ti. Te vuelves novia

y risa en el cristal bruñido al viento,

vierte tu piel crepúsculo de sal 

donde el cielo a suspiros se subleva.

Son tus labios galopes sin memoria, 

un buque que deriva hacia mi puerto,

los brazos ateridos de un rosal 

donde alas de pájaros chorrean.

  

Volcán rendido, prado de lujuria, 

tu sangre arría de su sed. Te duermes 

en una sorda infinitud de ráfagas. 

Entonces tus efluvios me circundan, 

la viva luz del frenesí se muere

y es nuestra tumba la canción del agua.