Los rayos del ay

La vida nos consume en bufa broma
—humor irremediable, gracia incierta—:
de par en par nos abre su compuerta
al efímero edén de grato aroma.

En la babel sin límite el idioma
de pájaros azules, en una abierta
explosión de sus trinos, encubierta
tiene al alma en su fúnebre redoma.

Las flores consteladas, las ausentes
experiencias, reviven utopías
en los colgajos de los hondos días.

Y alumbran con sus lámparas candentes,
y queman con sus rayos inclementes
nuestras horas de lentas agonías.

Poema impuro

Transitarás la noche componiendo,

interrumpido tantas veces por las aves

que se te irán cayendo inertes,

y empiezas declarando: “es verano

y las estrellas cuelgan en el cielo,

donde titilan tras el farol de la luna”.

(Descripción nerudiana).

Mientras escrutas las renuentes cláusulas,

una lejana voz musita: “existe, pero

se encuentra más allá del torpe sentimiento,

más allá de la infame oscuridad del alma,

y no disipa nunca las incertidumbres del vuelo.

No arroja luz que pueda ser eternizada,

salvo unas mariposas desteñidas

que aletean en el cristal del estro".

Se cierran los archivos más fecundos

que existen en tu vieja praxis.

Se esconden todos los buenos demonios,

los duendes que hacen saltar

por los aires las dóciles palabras.

Nada vuelve al café de la mañana,

excepto ese archivo que sigue abierto

donde no eres quien te ordena escribir.

No es el timón del espíritu. Es una pala

que cava tu interior como un sepulturero,

una noche sin musa, a pura tracción sangre,

con la arritmia que produce forzar las alas.

Y obedeces el déspota mandato,

exigiendo a tu voz, entonces y aunque sea,

un vendaval de axiomas, de felices adagios,

la exhumación de honestas emociones.

La luz en mi muerte

También existen las anécdotas

en la agonía.

Cada noche, cuando voy pereciendo,

transito por un túnel

hacia el ignorado profundo,

sin bombillas eléctricas, a tientas,

como un ciego abatido

que ve arruinarse inexorablemente su visión.

Mi vida, triste mecha,

limitado pabilo

para el candil que se oscurece,

al apagarse y percibir la infinitud,

es renovada luz para el eterno faro 
que alumbrará

mi silencio, la sombra de mi espíritu,

mi nada.

Barrabás

En la taberna, en soledad juiciosa,

aún estremecido ante el terror

de ver su vida frente al estertor

ciego que reclamaba eterna losa,

revive los detalles donde, impío,

el pueblo repetía: «¡muerte!, ¡muerte!»;

y disfruta la estrella de su suerte,

fruto de la balanza del gentío.

Mientras cruza el Mesías, coronado

de espinas, con la cruz y el ajetreo,

discurre Barrabás del Dios hebreo:

«Triste mártir que muere inmaculado;

que perdonen su vida yo querría,

¡aunque jamás a costa de la mía!»

El campesino

Llévate mi cosecha

y déjame tus semillas transgénicas

para la siembra próxima.

No protesto el interés de tus préstamos,

pues me sirven de mucho para pagar las multas

(lo más preocupante es la capitalización

de intereses sobre los intereses moratorios).

En la cocina está mi hija

esperando las ganas tuyas para desnudarse;

a ver si nos mejora el ADN,

si nos perfecciona facialmente, si nos blanquea,

si nos paga con gozo la injusticia.

Señor de las pulseras de platino:

envidio tu vida de vinos y aceitunas,

tus autos de negocios con vidrios antibalas,

tu educada manera de torcerme las tripas.

Espero tus oscuras gafas pasadas de moda,

algún reloj barato con radio y despertador,

tus zapatos gastados, cualquier regalo tecnológico

de las versiones en desuso, cualquier perfumería.

Déjame el rico aroma de tu caño de escape

y el sueño con mujeres enfundadas

en pieles de extinción.

Apodérate de cuanto codicias (incluso de mi honor).

Cuando te vayas, luego de sudar

en la parcela del maíz, no sé qué hacer

para afrontar la queja solitaria de mi azada.

¿Cómo podré mirar cuán triste crece en mi mente

la planta exuberante de la genuflexión?

Invierno en el jardín de rosas

Con qué abandono morirán las rosas

en la gélida tarde (combatientes

rendidas), sobre húmedas baldosas,

destronadas, de pétalos silentes.

Amarillos, azules, rojos, blancos,

compondrán un tapiz en las veredas

para el sueño inmortal en los barrancos

de la muerte (canción de notas quedas).

Y zurcirán la triste despedida

los colores errantes, una vida

privada de jardín y plenitud.

¿Escuchas el agónico goteo

del pálido capullo, el aleteo

al ritmo hambriento de la infinitud?