Miseria miserable

Supura la gangrena
del lago pestilente de la carne.
No se le encuentra cura
porque no existen médicos para ello.
¡No sanará jamás!

Los demonios rojizos,
cual cuervos del crepúsculo,
cual hienas aprensivas,
merodean la angustia,
el lento perecer.

¡El vertedero es lugar celeste!
Solo acceden las almas torturadas.
Ahí reinan las negras moscas,
los obesos gusanos
y las voraces alimañas.

Y tú, dios Sol, que bañas
las campiñas con rayos tiernos,
que enciendes de locura
los pétalos del mundo,
que cubres con tu manto verde
la triste soledad de este planeta;
tú, que eres el alma de la vida,
¿por qué tan fétido olor a restos bacanales
emanan de este sitio y no el olor a tierra?
¿En qué conjuro fuiste escarnecido?
¿En qué traición de dioses
se esconden las semillas
que no se hacen ver?

Fantástica quimera de mendigo:
buscar esperanzado
restos de manzanas semipodridas
o mendrugos de pan endurecidos.

¡Ay, Miseria miserable!:
como incurable llaga
reinas sobre la piel del ignorante,
sobre la áspera piel de los mendigos,
sobre la extremidad social.

Daños colaterales en la guerra de Siria

Siria y su dolor

Vengo a invocar la vida. Vengo a gritar una vergüenza más de la humanidad: la cruenta masacre en Siria. Me cuesta escribir sobre Siria porque, indefectiblemente, debo hablar de destrucción y muerte, de la miserable tarea que la «civilización» está llevando a cabo, del miserable espíritu de los homínidos. Y descreo del reconocimiento humano, consciente, reflexivo, del mea culpa ante el asesinato colectivo de mujeres y niños. 

No tengo amigos en ninguno de los bandos. Y carezco de todo interés comercial, o del deseo de conocer Palmira. Ayer era un bullicio la vida en los mercados, eran silencios de abejas las mezquitas, eran animados y largos regateos en las tiendas de Alepo, eran las tertulias poéticas en las tabernas de Damasco. Era la fe en la vida, en el hombre.

Los guerreros antiguos entraban en trance de guerra dominados por la furia y el deseo de conquista, de gloria. Los actuales, simples mercenarios viciosos se estimulan con Captagon*, para correr hacia las orgías de sangre. El objetivo de uno y otro bando es llegar a la macabra meta sobre miles de cadáveres, puentes de cadáveres para la victoria, puentes de cadáveres para la derrota. Hubo guerras que se hicieron lejos de las ciudades. Así deberían de ser siempre, como mandan las normas del humanismo; pero, hoy,  para disuadir al enemigo, algunos vuelven a las prácticas primitivas de la crueldad extrema: arrojan sus bombas en las calles atestadas, y lo hacen con impudicia, como perros rabiosos, como hienas hambrientas.

Detrás de cada bala y delante de ella se encuentran seres humanos indefensos, pero esto carece de atención por parte de los psicópatas del poder, a nadie importa: el desierto se encuentra ahí, y el petróleo mana ahí, y la miseria, el hambre, la tristeza y las bombas están ahí, caen ahí, matan ahí. Y los pobres civiles sobrellevan sus rutinas bajo el capricho de la fatalidad. Cada día son decenas de mártires que dejan caer sus cruces, sin lograr volver a levantar sus desvanecidas esperanzas.

Es difícil escribir sobre cualquier guerra, porque existen dos bandos, tantas naciones que crean el terror en estricto secreto. Y digas lo que digas, a uno de ellos no le gustará lo que dices, y tal vez serás amenazado por los «pacifistas», por las oenegés. Pero, con cautela, diremos que en los mapas de Siria, en medio de su gran desierto se han trazado líneas cruciales por donde desean construir oleoductos y gasoductos, o en todo caso crear nuevas fronteras, nuevos protectorados. ¿Acaso existe una propuesta mejor? ¿Algún plan B? ¿La emigración en masa como los voraces saltamontes? ¡Jamás debemos aceptar las aberrantes tiendas de refugiados!

Y que las casas de sus milenarios pueblos se encuentran llenas de niños que desean jugar a las armas sin balas, lo sabemos; pero que tiemblan de susto con cada bomba que oyen caer, también. Y que cada noche en mi mente no hay espacio para albergar las imágenes de sus pequeños cuerpos acallados, lo sé. Y que estoy condenado a bañarme con la sangre de los decapitados, so pena de ser atacado por un dron en una fiesta familiar, también. Pero yo no pediré clemencia a ninguno por mi temeridad. Soy un idealista que llora en la fiesta de la matanza. Soy una voz amiga, de esperanza para el pueblo de Siria. Soy un cuervo que denuncia el gen carroñero de su especie.

*La fenetilina (INN) es una unión química de anfetamina y cafeína. Se comercializa para su uso como psicoestimulante bajo las marcas Captagon, Biocapton y Fitton

Rutina

Afuera, la luna empieza a olvidar su melancolía.

En pocas horas, su cuerpo será de nuevo polvo invisible,

y yo estaré sentado en mi antigua camioneta

sufriendo el calor y la ausencia de mi ser real.

En la aurora se refugian todos los amantes de la vida,

incluidos tú y yo y las ranas y los sapos.

Todos semejamos pequeños bichos de luz,

como valiosas piedrecitas que pugnan en el magma.

Estoy desperezándome, luego de dormir sensatamente;

y la voz de la soledad me dice que no existen los ensueños,

exceptuando las féminas de mi fantasía,

quienes se alejan del claror con sus caderas flotantes.

Estoy indefenso en las puertas del alba. Antes de ir

a trabajar debo matarme. ¡Alguien tiene que vivir por mí!

El amanecer arruina mi presente: me exige admitir el hábito

que todo el mundo no sé cómo con indiferencia lo soporta.