Oda a Pablo Neruda

I

Cantando para ti con versos de tu canto,

pues mi espíritu moja tu interminable mar,

descifro los misterios de tus piedras indígenas,

mientras aspiro el aire fresco cordillerano.

(Ah, cuánta fantasía, poeta del derroche,

poeta de la eterna canción desesperada).

     Te veo ciudadano con un terno de sport

paseando callejas de barrios marginales,

saludando vecinos de pobres vecindarios,

buscando pescadores en negocios de pesca,

aprendiendo tonadas de alegres lavanderas

y abriendo puertas rústicas a lo largo del mar.

La caza

En la intrincada selva de tu espíritu,
detrás de las marañas, agazapado y listo,
la acechas todo el tiempo.

Es ella como el mundo, oculta en su misterio y melodías,
enigma de los siglos, garra desenterrando lluvias,
seductora del alma.

Pasas horas escuchando en el aire,
con tus músculos tensos y tus nervios templados.
Inexplicables fuerzas milenarias te impulsan.
Mágicas voluntades encauzan tus deseos.

¡Cómo embriaga su olor de eternidad!
Mil veces la has querido, y otras tantas la has visto
perderse por los prados del olvido.

Entonces, te arrojas preciso sobre sus tersos lomos, 

y con fría crueldad la estrujas, la masticas,
y saciado de éxtasis te tiendes en el tiempo
en una digestión ociosa y duradera.

Eres con ella así,
agresivo y feroz:
el tigre hambriento y solapado
ante la plácida gacela.

Pasa y no pasa

A veces me sumerjo en un rencor chatarra,
en casi odio que pasa y nunca pasa,
y me vuelvo asesino rencoroso
que mira en el desierto de su cama
cómo trasladan las hormigas de los años
las hojas que se caen de su piel.


Pero estoy vivo y vivo. Debo festejarlo con todo mi dolor,
mis uñas incrustadas en los pechos amados,
en las negras orquídeas de mi infierno interior.

Haré que pase, lo prometo,
que quede como seña de buen trato
mi martillo y mi destornillador,
el jardín que se ducha todas las tardes,
el pan tostado con paté.

Y el cielo que se ponga triste,
si así quisiera Dios.