Sigues desnuda en mí, Marion

¡Oye, Marion!, ahora que estás muerta:

¿para qué lado queda mi destino?

Hoy que te añoro, me descubro extraviado

sin nuestra estrella de Belén,

con mi brújula litigando en cada bocacalle,

los cuadros de la sala

sonriendo caricaturescos,

mientras al mundo todo

—hoy que te añoro,
hoy que quisiera haberte dado un beso último—

canto el secreto de aquella gran pasión.

En los años ochenta penetraba la música

en nuestra piel,

y puedo comentar que fuimos

unos adictos de todo tiempo al rock.

¡La música era todo para nosotros!:

recuerdo aquellas melodías
que resbalaban en las noches por tus muslos,

sobre tu vientre almidonado.

Recuerdo cómo los altoparlantes

retumbaban en nuestro barrio,

y todos nos volvíamos

bailarines frenéticos con Elvis, a sabiendas

de que el sexo lo encontraríamos

debajo de las madrugadas,

mientras la seducción se derramaba

sobre nuestra perpetua juventud.

Nunca sentí el apremio

de sofocar nuestras hogueras

—ni en el recuerdo—;

quiero decir:

ningún otro arrebato me ha vencido

con la fuerza que tu desnuda
tibieza me vencía

en las noches de invierno

cuando me dormía pegado a ti.

Mi inolvidable Marion.