viernes, 30 de diciembre de 2016

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¿Libre de ti?


Hoy vivo en la belleza,
como en la noche de suaves brisas
y cielos estrellados;
y lo sensible de la sombra
converge ante mis ojos, pulida por la luz
que llega del recuerdo de tu amor.

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¿Libre de ti?


Hoy vivo en la belleza,
como en la noche de suaves brisas
y cielos estrellados;
y lo sensible de la sombra
converge ante mis ojos, pulida por la luz
que llega del recuerdo de tu amor.

Un día más sin ti:
el fulgor de mi arrebatado ímpetu,
con evidente merma
por el derrumbe de tu nombre,
aunque ondea en cada visión
de un rostro femenino,
en la placa de luz de los cuerpos desnudos,
en mis introspecciones cuando expresan
lo intrusa que hoy resulta tu morada,
reposa en su triunfal convalecencia.

Y sobre aquellos besos exaltados,
aquellas risas tuyas
que arrebataban mi aburrido ocio,
sobre aquella elocuencia del deseo,
hoy desando los días
libre de las cadenas de tu amor,
del suplicio de atarme al loco sentimiento,
pero siempre serpenteando con mi espíritu
ante la tentación de tu infausta lujuria.



jueves, 15 de diciembre de 2016

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Múltiples destinos


Repitiendo el andar en la memoria,
sorteando incesantes accidentes,
aquellos pasos, corvos e imprudentes,
por único pasaje han hecho historia.

Pudieron, sin embargo, a cada paso,
torcer su dirección y, otros caminos,
haber determinado mil destinos
de igual aurora mas distinto ocaso.

Aquellas existencias no vividas
por causa del azar, nimios detalles,
ahora son intransitadas calles
definitivamente enmudecidas.

De los destinos múltiples que soy,
uno sólo forjó mi ser y el hoy.

jueves, 8 de diciembre de 2016

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Una manera triste de mirar atrás


Cuando pienso que tuve la razón
me quedo silencioso
y no me veo bien frente al espejo,
y por dentro me siento desolado.

lunes, 5 de diciembre de 2016

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Poetas que me habitan


Cada poeta que amanezco
encarnizadamente me destruye,
rehusando las imágenes logradas.

Las superpone, las permuta, las retoca
o les arranca sus colores que dice deslucidos,
y emergen mariposas del gusano.

Cada día el inédito poeta
amanece sin requerir a ningún dios
la identificación de lo inexacto.