sábado, 7 de noviembre de 2015

Hartazgo




Chácharas, lentejuelas
sobre los pliegues del recuerdo,
mientras la luna en sus cenizas
apaga el fuego azul de plata.

Harto de escupir desde el balcón
según el ciclo del semáforo,
y de oír las bocinas
que jamás engendrarán cadencias.

Sólo resta el conjuro
contra la apática llanura de este cielo,
para hacer otros caminos
sobre otras soledades.

Reanudar los azotes del alma
para hacerme, de nuevo, creíble ante mí mismo.



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