Esencia de la búsqueda

El amor no ha muerto

2010-04-16T20:14:00.000-07:00

1
Amanecí despierto
con la mirada en la tristeza y el fragor
del combate terrible con las horas.

Cansado de la lucha insomne,
depuse el odio por su ausencia,
me saturé de duendes,
los ensueños saltaban y chillaban,
venían pájaros a poblar mi memoria
donde ella temblaba como una novia tímida.

En mis brazos, sus ojos
vertían la quietud de los recuerdos,
la libertad que todo lo abarcaba:
las plumas de su risa,
sus cabellos girando al ritmo de mi evocación.

Hasta que el día me retuvo
con sus rayos de aliento.

Pero ella no está.

2
Cielo, tierra, demonios, dioses:
no recojan mis quejas, son lluvias del dolor,
de las felicidades compartidas.

¡Cielo, tierra, demonios, dioses:
no más mentiras, ella sigue amándome!
El pan de la mañana
busca su mano.
¿Qué importa que la noche haya muerto
sin ella,
haya nacido el día
sin ella?
Sé que su mano busca el pan de la mañana.

Lo perdido no quedará perdido.
No moriré en la soledad,
porque su pena es tan cobarde como la mía,
porque se escucha el eco de íntimos galopes,
porque la puerta está de par en par abierta,
porque cuando me olvida
no sabe lo que dice.

El último canto

2010-03-11T12:20:00.001-08:00

Persigo confundirme con los anélidos del cielo,
retorcerme en el lodo de las nubes, en la voraz espera,
beber la lluvia de los dioses
que hace siglos no cae
sobre nosotros,
deglutir una estrella oscura que gira en vano,
el excremento de un avión de caza
con la lista de todos sus cadáveres,
perforar el ozono con mi hambre maldita,
asumirme asesino de mí mismo,
volarme el alma inútil.

No más ofrenda a los misterios, no más suplicio;
tan sólo apologías del fracaso,
la vanagloria de los dioses
y la infidelidad a los jazmines.
Nunca más la apetencia de dicha del baboso.
Aplaudiré la ruina de mi templo romántico.

Será mi canto
la melodía ronca que arranque
afrodisíacos en el surco, blasfemias en el sueño,
escupitajos a la inspiración rastrera,
ritmo acentual de la metáfora.

No tengo nada que perder,
ya libre de tabúes
seré gusano de los cielos.

¿Para qué quieres tú la eternidad?

2010-03-07T11:23:00.000-08:00

I
En territorio de los sueños,
las ofrendas de tu rutina
se arropan en las nubes de la calma.
Todo es cálido y perfecto en ese mundo,
río sin mar y brisa en dulce remolino
dentro de tu memoria libre.

Surcan tus aves los cielos más profundos
con sus alas en bucles,
hojas de ingravidez en el aire infinito,
celeste lluvia de recuerdos
purgando las ruindades cotidianas.

Vives tu eternidad.

II
¿Y si el agua dejase de verterse en tu piel,
si la brisa cesara su murmullo,
si las horas no te pertenecieran,
las estaciones,
la muerte en el umbral del tiempo
apremiándote en tu alegría de vivir?

¡No! Despierta, despierta
a los plenos matices de la rosa
entregada al jardín del día,
hasta el renacimiento del crepúsculo,
donde tu corazón se hiera al rojo vivo;
y en sangre apasionada,
la vida se distancie de nosotros,
amargamente,
como un buque llorado desde el puerto.

No sólo en ti la noche se derrama,
también mis ojos sufren su negrura inmortal.

Mientras duermes

2010-03-06T07:13:00.000-08:00

Te has dormido, justo
cuando la noche empieza a llenarse de tactos,
el cielo está en su día libre, y llueves
a cántaros desnuda en mi memoria
sobre mi cuerpo suspendido en la vigilia.

Es una lástima perder así
una emoción que pudo quedarse en el recuerdo,
y estoy insomne
y solo
y amanece.

Que no llegue la muerte todavía

2010-02-04T17:10:00.000-08:00

La sombra de la muerte te acaricia, le niegas tu mirada.
Esta noche, te acecha con hambre de infinito
por tus ensueños malgastados en el mundo,
con el mensaje dulce de su canción perversa.

Tiene los ojos duros y despiertos, y su vagido arrumba
en la inquietud de tus azules mares. Taja tus huecos
de par en par a todas tus alondras.

La muerte es una madre arrepentida: —ven, hijo, ya me tienes,
acúnate en mi seno—, con manos de cadenas y su voz
de venenosa mermelada, una madre de risa negra.

Se erige en un rincón de tu habitáculo,
te revela el crepúsculo del hombre,
la oscuridad que poco a poco se atribuye,
y en su abismo recoge las mágicas enjundias de tus días.

Ya no hay muebles en la casa, ya no hay gatos,
y en la contigua habitación deambulan tus recuerdos,
y sólo en el jardín la luna sigue alando a las luciérnagas.

Extenuado en tu cama, te somete,
y una niebla inmortal recubre tu silencio,
y quién diría que en tu alma reside ya una noche inmensa,
una noche vacía, sin astros y colmada de infinito;
quién vería en tus ojos la llama de las lluvias,
los bosques, los jardines, como hoguera voraz.

Ay, vida,
tiembla un poco más, muévete, desátame
en la noche doliente, en las rosas del día,
en los pájaros de mi panorama.

No me abandones, mi alma gime cotidianeidad,
mi sangre grita por regarte,
por el verde de las futuras primaveras,
mi sangre grita como un río,
mi sangre curso
que anhela recorrer tus prados todavía.

Soledad, noche, hastío: detengan hasta el alba
la muerte; que no triunfe todavía, que irrumpa por mi sangre,
que penetre mi angustia, pero haced que aguarde un poco más
en mis ojos cerrados intensamente abiertos.

El amarillo en la sangre

2010-01-22T02:55:00.000-08:00

Yo caminaba con los sueños más miserables de la tierra,
cercado por el total amarillo,
enceguecido por fotografías de mujeres desnudas
pegadas con gomas de mascar sobre mi frente,
y la canción: Ya falta poco, como el himno de mi alegría.

Jamás pensé que el amarillo de los trigales
pudiera percutir tan odioso en las paredes.
Jamás se me ocurrió que el viento del mundo
querría detenerse a dormitar en los rincones indignos,
renunciando a las praderas y a los pájaros.

Yo nunca había visto un desierto tan óxido en mi vida,
más herrumbroso y solitario que un cementerio de automóvíles,
más lleno de buitres y alimañas que el Sahara,
ni he visto tanta sed buscando dioses en el limo,
ni tanta tonalidad de amarillos bajo el cielo,
ni tanta perplejidad nocturna,
ni tanta ausencia de risa espontánea.

Todos mis ideales fueron bloqueados por los muros,
y la imaginación embestía contra el sórdido amarillo,
sangraba en amarillo;
y sólo algunas tardes, bajaba sobre los ojos ávidos
el ocre del crepúsculo,
trayendo la certeza de otros colores insondables.

Sólo gracias a que vertí toda mi angustia en la cautela,
gracias a que extraje del mismo vacío la gama del futuro,
gracias a la arena donde deambuló el espíritu,
pude conocer las alternativas de todos los desiertos
y encontrar las constelaciones de este oasis donde hoy vivo.

Sonata para mi padre ausente

2009-12-24T03:11:00.000-08:00

En la siesta cogí tu bicicleta
para ser como tú.

Enclaustrado en el duro abismo
de la memoria,
sigues pintando canas en la barba crecida,
negándome tus voces indelebles.

Hace catorce siglos que no moja
el agua de tus verdes ojos,
y el silencio fatal
se convierte en lacerantes chillidos de pájaros,
en quejumbroso eco de canciones últimas.

En mi memoria,
tu cotidianeidad exhuma antimateria,
la vida sin ti es
un vetusto tractor abandonado en aquel aserradero.

El árbol que talabas
está aquí, hecho leñas de la eternidad,
murmullos en el bosque de las nubes infinitas.
Su raíz sigue creciendo aferrada a las baldosas,
haciéndose kilómetros detrás de mi añoranza,
creciendo como el lapso de tu ausencia.

Retorna en esta noche y siéntate a jugar
conmigo a la baraja, quiero oír tus anécdotas de joven,
cuando aprendías a besar los senos de las vírgenes,
cuando la vida no te dio
aún tu merecido.

Estoy aquí resucitándote, y tú no reconoces el milagro,
sólo quieres al huérfano con sus palabras tristes,
y me has olvidado.

Que nunca la palabra se amuralle

2009-12-11T16:02:00.000-08:00

Desborde, pues, la boca del poeta,
los vientos encrespados en las grutas del ocio,
los pólenes ingrávidos
en nudos de inquietud y de infinito,
ansiosas melodías enlazadas en la bruma del sueño.

Aneguen los abismos de la tarde
fulgores de las cosas, y cada pétalo se ondule
al ansia inmemorial de sus matices, al jugo codiciado
de su néctar, al pájaro arquetipo,
con todo su despliegue.

Mas nunca la palabra repare el infortunio,
el caos del espíritu, la oscura plenitud de su desorden,
ni intente descifrar el beso de la luna,
y sólo ponga nombres con sus vocablos tristes
a cada evocación de la tristeza.

El músico

2009-07-30T11:32:00.000-07:00

Oigo los tímidos acordes,
en áspera armonía combinados,
ascender y bajar en compases hirientes.

Noto los dedos duros, malheridos
sobre el teclado indócil,
vertiendo progresiones imprecisas.

Tenaz, el alma,
lanzándose, frenética en su fe,
desde la cima con el mismo tono,

surca al final —bemoles, diesis, tónicas—,
la consonancia del heroico vuelo
en el olvido azul del gris aprendizaje.

Solaz de amantes

2009-04-17T10:03:00.000-07:00

Ella duerme desnuda
sobre las sábanas rugosas,
él observa la noche,
los gritos en el cósmico silencio.

Ella yace en las sombras
del abismo dichoso,
él se aúna en el lecho
atándose a la piel callada,
a la pasión,
al furioso deseo sosegado.

Condición de hombre

2008-10-10T12:23:00.000-07:00

¿Quién negará mi condición de hombre?
¿Tú, él, vosotros, ellos?

Con mi figura humana,
hablo,
río,
seduzco,
carraspeo,
compongo algún poema

y en el crepúsculo
me asalta, a veces, la melancolía.

Grito, además,
contra las sinrazones,
del justo que apetece coronarse de espinas.

Rujo,
protesto siempre contra Óscar mismo,
cuando reclama
mi condición de hombre.

Agonía del rosal

2008-09-28T23:17:00.000-07:00

No existe premura en la agonía
del rosal que ofrece,
asfixiado, débil,
en el gris otoño sus mustios colores.

Hace interminable su martirio
de morir a solas,
tapera de pájaros e insectos,
bajo las granates dagas del crepúsculo.

Ninguna deidad se descubre
resuelta a extinguir la indigna hermosura,
un soplo celeste que arrebate
los ocres colgajos.

Sólo la silente infinitud
—eterna clepsidra—,
abre a cada gota de vencido pétalo
sus labios terrosos.

La tarea de cada día

2008-09-14T19:59:00.000-07:00

Me esmero en ser un hombre renacido,
aspirando la sal amanecida
de las voces tozudas de la vida
para brindarle al alma su latido.

Mas el fuerte caudal me arroja herido
en desconsuelo mudo, pues soy ida
de una barca flotando corroída
hacia el mar infalible del olvido.

Cada noche, hiriéndome el espejo,
redescubro en mi rostro el cruel esquema
de un rictus fragmentado en mil razones;

y reinicio en el puzzle del reflejo,
tras arduas horas de labor extrema,
el rearme tenaz de mis facciones.

Los pájaros-besos

2008-09-09T20:06:00.000-07:00

Por la calle de tierra
sus ojos —fuegos pardos—,
su timidez enorme,
venían sobre el polvo levitando.
El rubor la escaldaba
entre suspiros castos.
Al pasar ante mí, sonriente,
miles de besos-pájaros
volaban de su boca.
Yo pretendí atraparlos
en una bocacalle.
Como húmedos peces me esquivaron
y a todos los perdí.
Escapó, rumbo al campo,
al mar de la espesura,
al viento la pollera, ambas manos
prendiéndose del bies,
lanzándome en el rostro, a cada tanto,
la risa a carcajadas,
mientras sus rotos labios
cedían a la fuga
de los últimos besos-pájaros.

Oscureciendo

2008-08-11T13:02:00.000-07:00

Buscarán mis raíces en la tarde
el fósforo, el potasio con que nutran
las deslucidas horas
grávidas de tu ausencia.

He vivido memorias y cielos de tus ojos,
donde los pájaros dormitan
en las ramas desnudas de tu cuerpo,
con pólenes fragantes de ociosas primaveras.

—¡Ay, lagos de felices lágrimas,
nocturnales espejos de la dicha!

Mucho amor hemos escondido
bajo las piedras,
exacerbando bullas de las ranas,
bailes de las hormigas en la aurora,
para que el bajo mundo
—no sólo el cielo— recogiera
los guiños cómplices del sol en tu almohada.

En la tarde de todos los recuerdos,
pintándome la luna de ceniza.

El paseo

2008-08-11T12:47:00.001-07:00

Al invitarla a nuestro habitual paseo,
como una ciega atenazó mi brazo
—sus despliegues me hacían sonreír.

Ondulante en la luz del latente crepúsculo,
descifraba en el manto de la brisa
sinónimos de dulces remolinos
—qué profusión de besos
y qué conjura de eternidad.

La tarde olía a vírgenes praderas.

Complacido, la dejaba
en emoción verter sus mil anécdotas,
mientras la luna iba niquelando,
como a mi espíritu, sus ojos.

La tarde apagaba sus latidos.

Entonces, ay, de su volar sabueso,
el pájaro de eternas alas descendió
para batir triunfante:
la vida te dará, no siempre, la gloria de tenerla,
en tanto iba
—Infame predador de los momentos—
nutriéndose
de la serena dicha que emanábamos.

Lluvia en la memoria

2008-08-11T12:34:00.000-07:00

En la pródiga lluvia,
liberadas al júbilo las flores,
recupero la edad de los aljibes.

El alma, con creciente regocijo, se repuebla de aves,
frondoso árbol presto a disfrutar
la enjundia de los dioses del anegado mundo,
y remoja su glauca cabellera
en el chorro brindándose del cielo.

La húmeda algazara
invade los rincones del jardín,
y mis ojos, dormidos en la música,
lejanas primaveras viven con pies descalzos.

En el fragor de la llorosa tarde, resurgen tenues
las voces —zumbos infantiles—
engendradas en esta lluvia antigua.

¿Cómo sabe llover
durante tanto tiempo la memoria?

Navegando

2008-08-08T20:25:00.000-07:00

No es el rumbo calculado,
pilotaje que imprime a la apatía
la emoción de avistar la lumbre
creciendo en lontananza.

Ni los asomos pueblan
estas horas de duro sol,
donde el céfiro calla inerte
al garete de nuestras ambiciones.

Viva inquietud,
naufragio lento
en la tarea inútil de medir distancias.

Debería volver al punto de partida
para ajustar
los matices del sueño.

La travesía espera de las nubes
oráculos de buena singladura:
vuelos de pájaros
y el resplandor creciente
del puerto de jamás llegada.

Noche callada

2008-07-17T22:59:00.000-07:00

La confundida oscuridad se orienta
con lúcida mirada en el abismo,
y descubre el absurdo parpadeo:
el abrir y cerrar los ojos fríos.

Doble sombra —en la noche y en el alma—,
y sólo el tiempo insiste en ser el mismo:
déspota en sus anchuras de impiedad,
dimanando poderes infinitos.

Los pétalos sangrantes de las rosas,
en el mustio vergel oscurecido,
perduran en sus débiles fragancias
como fluyendo de cansados siglos.

La confundida negritud se inquieta
en el aire que absorbe el mudo grito,
y turba el tedio en el rincón del patio
donde monodia impertinente el grillo.

Tu cántaro

2008-07-14T15:39:00.000-07:00

Tu cántaro reboza
y espera
a los sedientos caminantes.

Espera la sed enferma
para saciar y curar,
pues tu cántaro contiene
fresca agua de recias lluvias,
de aguaceros estivales
recogida con pasión
y esfuerzo.

Tu cántaro reboza
y espera
a los viajeros de la vida.

En el cuarto

2008-07-11T14:56:00.000-07:00

no me mira

el cuerpo de serpiente
de manzana en el paraíso
dulce gacela
brincando en la inocencia
cual víctima al alcance en la sabana

no me mira

busca y rebusca en el placar
las ropas para el día
las piernas en el aire
arqueando las palomas de los pies
hacia los nidos de las medias

no me mira

se toca la mirada
pinta en sus labios la pasión
sueña un bolero
en las olas que lamen
la playa en sed de mi retina

no me mira

mas sé que está expectante
al tintineo
que sufran mis cadenas

El último faro

2008-07-09T05:17:00.000-07:00

El último faro

Si en el último faro no te encuentro,
perdido, sin amarras, sobre las frías olas,
bogaré en el océano, sin brújula,
más allá del alcance de sus rayos,
en la umbría expansión, sin retroceso.

Riscos hirientes y peñones firmes
asomarán amenazantes en las oscuras aguas,
y no podré impedir los daños a la quilla del buque.

Si no te enciendes antes de cruzar el límite
donde se inicia el abandono,
furiosos dioses de las soledades
saciarán sus terribles instintos en mi angustia,
y un gemebundo grito lanzaré sobre el faro.

Tú eres el amor, el sentido, la ruta,
la extrema luminaria, el astro roborante,
y perforas el mar con tus dedos de luz,
serenando los nudos de mis singladuras.

Gracias a ti la tierra reverdece todavía,
y las nubes adquieren su matiz de gloria,
y los humanos mausoleos resisten su esplendor antiguo.

Si en el último faro, cuando pase,
no acierte con tus luces,
iré a morir en la congoja eterna de amarte a la deriva.

Barco fantasma.

Romance de la noche de luna

2008-06-30T14:36:00.000-07:00

Era una noche de luna
en la casa solariega.
La brisa palpaba el cuerpo
de la tendida doncella,
cuyos desnudos contornos
evocaban la gacela,
entre el aroma de flores
de la ardiente primavera,
mientras la luz irrumpía
sobre las sábanas, lenta.

El mocetón que dormía
a unos metros de la pieza,
en una hamaca de hilo
y bajo el manto de estrellas,
despierta por el cantar
de un pájaro que gorjea,
y al ver la danza del mundo
girar en viril cadencia,
con lascivo atrevimiento
a la ventana se acerca.

Con cautela y mucho miedo
en la oscuridad observa,
y de a poco se acostumbran
sus ojos a la silueta.
La luna también miraba
aquella desnuda gema,
que al moverse a cada tanto
hacía estallar las venas,
pues daba vida a la diosa
que parecía una muerta.

Era mármol que latía
aquella imagen argenta.
Y al mirar embelesado
el cuerpo en la noche eterna,
su corazón se dilata,
su pensamiento se tensa,
y decide a sangre y fuego
adentrarse en la refriega
donde demonios y ángeles
se declararon en guerra.

Con voluntad temeraria
y con alma marinera,
esclavo de la ilusión
de aquel canto de sirena,
quiere para él el reinado
sobre las blancas arenas.
No existe acto en el mundo
que el alma humana estremezca
ni otra razón que acredite
nuestra mísera existencia.

La mira, otra vez la mira,
y en eso siente que ella,
al tiempo que suspiraba,
se movía más inquieta,
inefable en su hermosura,
cual Venus que se confiesa
con el lenguaje del gesto.
Y él observa con reserva
cómo aquel vientre se ondula,
cómo se mueven las piernas,

y cómo el cuerpo se extiende
con auras de una tigresa,
emanando los efluvios
que clamaban en la espera
y ofreciéndose al pecado.
Ya sin dudas (su alma atenta),
llenándose de coraje
a instancias de aquella venia,
con incertidumbre intacta,
hasta la cama se llega.

Al ver que en el amplio lecho
le aguardaba la tibieza
del sitio que le ofrecían,
al desplegar de las velas
se dispone a navegar.
Fue noche de dicha entera,
gloriosa para su orgullo
cuando halló que la Nereida,
todo el tiempo que él dudaba
estuvo ardiente y alerta.

La sed

2008-06-30T14:20:00.000-07:00

tenía sed
enorme sed lo consumía

manaba el tiempo
inundando de sed su desventura
por las fiebres de su rutina
por los páramos de su mundo

como un reptil que rinde
su terrosa laguna evaporada
buscó entonces el río
por los caminos de las fieras
por los vuelos del buitre
con la sed incurable y lo encontró
viboreando en la llanura
surtiéndose a los pájaros

se detuvo a beber
a beber todo el tiempo se detuvo
todas las horas
de su horrible vigilia

la sed no se apagaba
no se apagaba nunca

se hizo árbol
y la sed no cedía
se hizo peje
y la sed persistía
devorando su entraña
mutándole en antorcha
en lumbre viva del hirviente río

y la sed no menguaba
no la menguaba el hambre
ni la angustia
ni el sueño
ni el delirio
ni el hombre
ni el poeta

Sobre la otra acera caminaba

2008-06-28T16:11:00.000-07:00

En órbitas absurdas de estrellas apagadas,
como vuelos tardíos del crepúsculo,
la memoria repite
tus ojos agobiados de mirarme.

Ni tu amor ni mi amor
pudieron recobrar su aroma
de humus en el bosque de las sábanas,
y resurgir
sobre las olas del recuerdo.

Soltadas piel a piel,
saltaron las cadenas de la carne.

Hoy he visto tus nubes de ternura
—refugio de mi hastío—
llover desde la otra acera,
como un diluvio ajeno a mi sequía.

Y detuve mi angustia —pájaro
de rotas alas—,
mirándote volar en otro cielo.

La conferencia

2008-06-27T12:42:00.000-07:00

Mañana ofreceré una conferencia
en el almuerzo dominical de familia.
Versará sobre las cosas simples
de la vida cotidiana.
Les hablaré del tiempo:
de lo ideal que el día amaneció,
sin olvidar el sol y el clima.
Desgranaré anécdotas
donde cada quien será
su mejor recuerdo.
Haré reír al auditorio
con el recurso de hacer papelones
en la memoria colectiva.
Atraeré la atención
con la elocuencia
del que narra su propia historia.

Sé que no recibiré aplausos
ni felicitaciones
ni apretones de manos o palmadas.

Mi recompensa será
lágrimas cuando me muera.

El hereje

2008-06-25T22:17:00.000-07:00

Condenado al suplicio de la hoguera, todo está dispuesto en la vieja plaza para que ejecuten la voluntad de sus impasibles jueces.
Una morbosa muchedumbre exaltada lo asedia. Los balcones se ven abigarrados. Divisa mozalbetes riendo en los tejados.
Se siente horrorizado: empapado en sudor a causa del tremendo miedo.

Hábilmente amarrado, y ante la irrevocable decisión, debe aceptar que ya no existe, humanamente, salvación posible.
Sin embargo, aunque ansíe, le es imposible resignar el don maravilloso de la vida. Los recuerdos emergen a tropeles de su fértil memoria.

Dos verdugos ascienden al cadalso y encienden con habilidad la hoguera. Con sus desorbitados ojos ve cómo los leños empiezan a arder bajo sus pies. Sus pensamientos enloquecen. Crepita el fuego y siente quemarse sus andrajos. Despide los primeros alaridos de auténtico dolor.

Empiezan a quemarse ambas extremidades. Siente el horrible olor de carne chamuscada. Sus gritos se vuelven desgarradores, mientras oye el murmullo ávido y feroz de la extasiada multitud.
Busca a Dios en las alturas con su visión casi ciega. “Tal vez, existe”, dice, en tanto reza una oración con fervor recobrada.

En ese instante se encapota el cielo y una súbita tempestad se abate sobre el circo. Lentamente, y en medio de terribles dolores, el recio vendaval va extinguiendo la pira. Empapado de huesos, blasfema ante la interrupción de su cruel agonía. Su anhelo es morir, adentrarse en la calma de la oscuridad eterna. Sin embargo, ¡pobre de él!, sus piadosos jueces traducen el azar como una manifestación divina; y orando y persignándose, le perdonan la vida.

El nuevo camino

2008-06-25T12:11:00.000-07:00

Se construyó un camino asfaltado que cortaba un tupido bosque; y, como consecuencia de ello, nació una casta de barrenderos.

La promesa del jefe

2008-06-25T10:54:00.000-07:00

El dueño de la empresa en la cual trabajo es un explotador. Con la máscara de la amistad nos exprime. Promete el oro del futuro para insuflarnos entusiasmo, en un juego que puede durar años.
Hace un tiempo, durante una conversación que sostuvimos sobre esta esperanza, él pareció divertirse tomándome del pelo: me trató como a un niño a quien se le pospone con argumentos vagos la compra del helado prometido; y en un descuido, cuando creyó que nadie le observaba, medio volteando el rostro, lo vi sonreír con cínica conciencia de su mentira.

Desde esa vez le perdí la confianza.
Supe que jamás cumpliría su promesa y que no le importaba que yo lo supiese.

Cromagnón

2008-06-21T23:42:00.000-07:00

Como tú,
Incansable explorador,
como tú,
seré rostro oscurecido,
hojarasca de los tiempos.

Amante tosco, velludo,
victorioso bípedo,
perviviendo tras los códices
con tus cuencas abismales
en tumbas arqueológicas,
solo y mudo.

Prisionero en la memoria
del río de Heráclito,
vertiendo sin nombre perpetua agonía,
como tú, oh, ancestro,
como tú.

Canturreo en las mañanas invernales
con mis manos enguantadas
mientras aspiro el vetusto aroma del ciprés,
como tú, oh, ancestro,
como tú, con mi canción
levemente trasmutada.

Tu distante universo

2008-06-21T22:06:00.001-07:00

¿Qué sol te irradia
y armoniza tus sueños orbitales?

¿Qué rayo aviva
la gravidez corpórea, la intangible belleza
de tu cíclica faz, cautivando los lentes astronómicos?

Te miro en las auroras, distante en tu galaxia
—floresta cósmica con pájaros—, de dríade vestida,
aromando las calles de tu reino,
sobre alcobas desnudas
donde el poema nace de la piel amanecida.

En cien constelaciones de verbos y adjetivos,
y a mil planetas adherida,
eres tú —y no ese sol— el foco y médula
de tanta majestad y onírico universo.

Confuso entre sextantes,
te observo con monóculo primario,
perdido en tus ajenas sombras.

En el laberinto

2008-06-21T21:23:00.000-07:00

Doloroso de ti,
doblado estoy sobre tu rostro sepia,
repetido en tus ojos
de los días sin verte.

Y este tiempo que abate
como fiera incansable en su arrebato,
con su garra filosa
me clava soledad en la garganta,
y sangro en agonía
en el páramo triste de tus besos.

Desde el mantel bordado de la noche
la luna alarga su irradiado brazo
hasta mi rostro en sombra
y lo inunda de plata en el espejo.

Las estrellas titilan
en la gula lejana de sus brillos
apáticas a mi futilidad.

Y ahí, en la oscuridad de mis ojos cerrados,
te descubro en la risa,
escondida en el juego del desnudo
en la noche que el alba despedía
con mis ojeras nunca cansadas de mirarte.

Ahí, en el laberinto del descuido.

Valoración del tiempo

2008-06-21T14:22:00.000-07:00

El tiempo —ese discurrir
impasible hacia otras vidas—
ya no es el de antes:
depura en el alma las aguas de su río.

Los mejores recuerdos se disgregan
en su apático transitar:
horas despreocupadas,
denso caudal que baja día a día
llevando las arenas del presente.

En el fluir constante,
los colores del día, con sus rayos intensos,
en su espejo refleja en llamaradas
nuestros tristes tesoros despojados.

Y en las penosas márgenes del río,
no puedo inadvertir
cuántas vivencias contenidas
espera el mar del nunca más.

Sueño circular

2008-06-21T08:04:00.000-07:00

Soy el que sigue y caerá vencido
en el bosque fatal del desenlace,
en último desguace,
ausente copa y hojarasca, humus del olvido.

Aunque vislumbre el canto evanescente
y aspire débiles efluvios de la gloria,
la calma migratoria
gravitará en el perdurable adiós mi ser ausente.

Otro utópico, posta en la carrera,
acometiendo el vano,
desandará la análoga aventura.

Ante su odre vida de febril quimera,
entonará, prolijamente, el cíclico y humano
concierto con ajada partitura.

Buscando dioses

2008-06-20T13:12:00.001-07:00

No he venido a buscar
este silencio de bosque dormido,
carente de susurros,
ni esta orfandad de alas
que me devuelve a los árboles del simio.

Es tanta la brisa muerta
que anhelo dormitar sobre hojarascas
de su infinito sueño
y abandonarme sin fin a su abrigo.

Sólo he pretendido conocer
la garganta del hombre eterno,
emigrando a la entraña
primigenia de su canto
para emular sus guturales ansias.

Sólo he llegado hasta estos cielos
buscando dioses que nos han olvidado.

Los rayos del ayer

2008-06-19T21:01:00.000-07:00

La vida nos consume en bufa broma
—humor inaceptable—, gracia incierta;
de par en par nos abre su compuerta
al inerte jardín de muerto aroma.

En la babel sin límite, el idioma
de azules pájaros, en una abierta
explosión de sus trinos, despierta
tiene al alma en su redoma.

Hoy, las flores consteladas, las ausentes
experiencias, reviven alegrías
en los colgajos de los hondos días,

y alumbran con sus lámparas candentes,
y queman con sus rayos inclementes
estas horas de grises y apatías.

La ruptura

2008-06-19T11:16:00.000-07:00

Denegado el pedido de ordalía,
degustaba el café su boca ausente;
y cuando dijo adiós, indiferente,
en ese bar perdí mi poesía.

Herido por la atmósfera baldía
del asiento sin ella y la inclemente
ola de desazón, un impotente
abandono retuvo mi agonía.

Recuerdo que observé con amargura,
hastiado de mi albur, tras los cristales
fundirse en el gentío su figura;

y, con ella, perderse los momentos
de mi vida, felices y esenciales,
el amor, a pesar de sus tormentos.

La agonía de los árboles

2008-06-19T10:25:00.000-07:00

Del paisaje ruinoso en la apatía,
sin remedio sus hojas, sentenciadas
sus voces en angustias extraviadas,
yerma mudez y triste labrantía;

en pugna desigual y sin aliento
ante el soplo inclemente del destino,
en el ángelus gris, sobre el camino,
gimen los árboles su adiós al viento.

La augusta majestad de sus pasados
sostenida por troncos extenuados,
se resiste a las fauces de la tierra.

Análoga derrota, consecuente
ante la eternidad omnipotente,
ansío yo para mi humana guerra.